Форум

****

Промчалось бесконечное вчера

с надеждами на призрачное завтра…

Приятней стал на кухне свежий завтрак,

под окнами –

                          теплее вечера.

Под ивами никто уже не ждёт.

Стреножено душевное волненье.

Не рвётся перекраивать владенья

задира мой –

                 сиамский рыжий кот.

Пейзажи из вчерашних юных снов

меняются на грустные портреты.

Росу допить растраченного лета

закат осенний нынче не готов.

Реальность закусила удила…

Но, всё-таки, осталось убежденье,

что в прошлое по тропам сновидений

навечно наша юность

                                     не ушла.

***

****

А жизнь сложилась, как сложилась.

Всего хватало в ней, и всё же,

что пережил –

               Господня милость,

а, значит, путь Ему итожить.

Что ожидать, ещё не знаю.

Намерен жить без притязаний.

Пусть предстоит пройти по краю,

приму и это испытанье.

Нестрашен зной и мерзкий холод,

была бы рядышком надежда.

И если ты душою молод,

то и снаружи юн,

                     как прежде.

Что будет завтра, то и будет.

Жизнь продолжается спонтанно.

Рассвет – закат - по амплитуде,

Господня милость - постоянна.

***

****

Ни Ной с ковчегом не помог, ни мудрый Моисей…

Христа послал на землю Бог, но мир не стал добрей.

Вонзились стрелы бытия в сердца бездушных тел…

Не миновал стрелы ни я, ни ты – таков удел,

спешащих в мире отыскать… Неважно, лишь бы что.

А будет в этом благодать, не думает никто.

Чего-то ищем, вечно ждём пощады от небес,

а подливает в чашу ром не Бог, а хитрый бес.

На перепутье ста дорог горит святой огонь.

Кто не прошёл, тому помог, и ты не проворонь.

Для нас над миром распростёр Господь свои крыла,

чтоб никогда не гас костёр Надежды и Добра.

***

Юрий Иванович Кириченко (15.01.1954 – 04.12.2015) -

     поэт и общественный деятель, член Межрегионального союза писателей и Президиума Конгресса литераторов Украины.

Переводы с украинского Николая Дика, г. Азов, Россия

З циклу «Прощать i любить» (Из цикла «Прощать и любить»)

* * *

…Забудь мою любов… Вона – гріховна,

Забудь мою любов… Вона – з снігів…

А ще вона – жура непродиховна,

Меч – на віспаві чола ворогів…

Забудь мою любов… За нею – вітер

І гайдамацькі, з пожарúщ, ножі…

Вона – душі непогамовний витвір,

Який не потребує ніц олжі…

Забудь мою любов… Вона – орлиця,

Яка у небі хліб свій добува…

Що їй на стернях руки, ноги, лиця?

Хіба що, серце та іще – слова…

Забудь мою любов… Вона не стане

Відповідать на хитрість ворогів:

З душі криваве полум’я дістане,

І ним заплатить за нектар боргів…

Ціни їй не складав ніхто й ніколи,

Вона така – на цілий світ одна…

…А зараз вона палить частоколи,

Закроплені в ніч кров’ю кажана…

16.09.2015р.

***

****

…Забудь мою любовь… Она – греховна.

Забудь любовь… Она -  из всех снегов.

Ещё она – печаль непокорённой,

нависший меч над ликами врагов.

Забудь мою любовь… За нею – ветер

с пожарищ гайдамацких и ножи…

Она – души неугомонный светень,

не требующий ниц лежать во лжи.

Забудь мою любовь… Она – орлица,

и в небе хлеб свой может добывать.

Что на стерне ей руки, ноги, лица?

Ну, разве что – сердечные слова.

Забудь мою любовь… Она не станет

ответ держать за хитрости врагов:

с души кровавой огонёк достанет,

чтоб заплатит им за нектар долгов…

Цены никто ей не давал доселе.

Она такая – на весь мир одна…

…А нынче она бродит в чистотеле,

запачканная кровью «летуна»…

12.06.2017г.

***

* * *

…Що мені, люба, робити?

Птаха вмира на руках…

Чорним кинджалом добити

Чи прославлять у віках?..

Що мені, люба, сказати

Їй наостанок в снігах?

Очі душі зав’язати

Чи скніти смерті в ногах?

Що мені, люба, творити:

Музику чи – німоту?..

…Як можу слово корити,

Що освятило не ту?..

16.09.2015р.

***

****

Что, дорогая, мне делать?

Птица умрёт на руках…

Черным кинжалом и в тело

или прославить в веках?

Что, дорогая, сказать мне

ей напоследок в снегах?

Душу во тьму в наказанье

или у смерти в ногах?

Что, дорогая, готовить:

музыку иль немоту?

…Как укорить можно слово,

что освятило не ту?

13.06.2017г.

***

* * *

…Падає неквапом листя з дерев,

А за деревами – змроки…

Що це за холод і що це за рев,

І – непрочитані кроки?

Падає листя жовтаве з дерев,

А за деревами – долі…

Син осеніючих в сутені мрев,

Що мені треба, крім волі?

Воля – моя несповита душа,

Воля – моя наречена…

Нині куди вона в ніч поспіша?

Де її правда свячена?

Падає листя… А вітер за ним

Ходить назúрці, мов ліший…

Ним утішатися лише одним

Будуть комонний і – піший…

…Так уже склалося, так повелось:

Вітер невінчаний – з хати…

…Як пояснити, що стрілений лось

Смерть не умів наслухати?..

16.09.2015р.

***

****

…Падают листья с деревьев без слов,

а за деревьями – тени…

Что же за холод такой, что за рёв,

и – шаги без их прочтений?

Падают листья своей желтизной,

а за деревьями – годы…

Сыну из глубин красоты земной

что желать, кроме свободы?

Воля – моя молодая душа,

воля – моя дорогая…

В ночь она нынче зачем неспеша?

Где её правда святая?

Лист опускается… Ветер за ним

ходит грустя, словно Леший…

Им утешаться бы только одним,

будь он и конным, и – пешим…

…Так уж сложилось и так повелось:

ветер невенчан – в обиде…

…Как объяснить, что подстрелянный лось

смерть не способен предвидеть?

14.06.2017г.

***

*.*.*

…Чорні сніги і зелені дощі,

Білені хати і – ночі…

Все це, кохана, чужі радощí,

Губи чутливі й пророчі…

Чорні лелеки і білі сніги,

Зболені губи, прощання…

Де мені взяти навиріст снаги?

Скоро – розлук пригощання…

…Чорні сніги і зелені дощі,

Білені хати і – коні…

…Вершники, жовті одягши плащі,

Повід затисли в долоні…

Коні – хропуть… Їм дороги нема,

Коні – не знають дороги…

…Впала на шаблі кривава пітьма:

Крук – заклика за відроги…

…Холодно серцю, та тепло – душі,

Смерть у бою – насолода…

…Краяли черепи злі палаші:

Звісно, яка їх природа…

16.09.2015р.

***

****

…Черные снега, нудные дожди,

бе´ленные хаты и – ночи…

Это, родная, чужое, пойми,

губы чувствительней пророчеств…

Черные аисты и снега белы,

наболевшие губы, прощанье…

Где мне силы взять развязать узлы?

Скоро от разлук – завещанье…

… Черные снега, нудные дожди,

беленные хаты и – кони…

Всадники, жёлтые надев плащи,

повод зажимают в ладони…

Лошади – храпят… Дорог кутерьма,

лошади – не знают дороги…

…Спала на сабли кровавая тьма:

ворон зазывает в отроги…

…Холодно сердцу, теплее – душе,

смерть, но в бою – благородна…

…Мысли растерзаны на вираже:

видно, такова их природа…

15.06.2017г.

***

*.*.*

…Шукав тебе в снігах,

А ти в дощах мовчала…

Шукав тебе в снігах,

А ти спускалась з гір:

Душа росу на квітах причащала

І – ховрашків, що виткнулися з нір…

Шукав тебе в сльозі,

А ти була далеко…

Шукав тебе в сльозі,

А ти була в ярах…

Верни нам двом чуття душі, лелеко,

Як віршу – срібні леза на вітрах…

Шукав тебе в пісках,

А ти – ріку святила…

Шукав тебе в пісках,

А ти пливла в човні…

…Душа край яру жито молотила,

І місяць сяяв нам, хоч був ще не вповні…

16.09.2015р.

***

****

...Искал тебя в снегах,

а ты в дождях молчала…

Искал тебя в снегах,

а ты, спускаясь с гор,

себя в росе цветов

духовно причащала,

и заодно сурков,

спешащих в мир из нор…

Искал тебя в слезе,

а ты была далёко…

Искал тебя в слезе,

а ты – вдоль берегов…

Верни нам, аист, чувств

дыханье ненароком,

как строкам – серебро

от лезвия ветров…

Искал тебя в песках,

а ты – ручей святила…

Искал тебя в песках,

а ты плыла в ладье…

…Душа в овраге рожь

напрасно молотила

и месяц, хоть сиял,

не думал обо мне…

***

* * *

…За вишняками – окрики й окопи,

За вишняками – поле й полини…

Жита кладуть в полукіпки і в копи:

В часи війни на них нема вини…

За вишняками – вивільга і сойка,

У кожної – своє серцебиття…

А у корів сьогодні пізня дойка,

Корови вгрузли в морок, як в сміття…

Село втрачає виправку і вроду,

Село згубило голос, як росу…

З коромислом іде дівча по воду,

В тривогу й сум завинувши красу…

За вишняками, там, за вишняками,

Стоять, аген, старі колодязі…

…Беру цебро тривожними руками:

Несу навстріч покуті чи сльозі…

16.09.2015р.

***

****

…За вишняками – отзвуки окопов,

за вишняками – поле и полынь…

Рожь собирают и в снопы´, и в копны,

войны прошедшей нет на них вины…

За вишняками – иволги и сойки,

у каждой свой сердцебиенья стук…

А у коров опять ночная дойка,

они под властью полуночных мук…

Село теряет выправку осанки,

деревню губят крики, как росу,

и с коромыслом дева спозаранку

идёт в печаль, забыв про красоту…

За вишняками, там, за вишняками

стоят колодцы старые в росе…

…Беру ведро дрожащими руками,

несу навстречу к утренней слезе…

***

* * *

…Вечір коханій поему чита

Про пізні мальви і юні вуста…

Я наслухаю цей вічний мотив,

Звільна куштуючи аперитив…

Ліпше було би мені почитать,

А тільки як з серця волі дістать?

Вчора, ще з ранку, посварений був,

Клявся: всі стежі до неї забув…

Вітер коханій щось шепче палке:

Дещо тривожне і дещо п’янке…

Мав би за нього це я їй сказать,

Бог же намірився нас пов’язать…

Вечір коханій баладу чита:

Мова – чарівна, а, схоже, не та…

…Де ж я слова свої в ніч розгубив?

Може, і справді, не тую любив?..

…Як цілувались, було нам незле,

Радість вглибала в півколо мале…

…Вийти з півкола – чуття погубить,

Як то непросто: прощать і любить…

16.09.2015р.

***

****

…Вечер читает любимой с листа,

вкус поздней мальвы в младые уста…

Слушаю я этот вечный мотив,

медленно пробуя аперитив…

Лучше бы мне те стихи прочитать,

как только волю из сердца достать?

Утром вчера не удерживал пыл,

клялся, но всё по пути к ней забыл…

Шёпотом вечер любимой страстней,

мне же тревожней и сердцу больней…

Мог за него бы я это сказать,

Бог же нас нитью намерен связать…

Вечер балладу любимой в уста:

речь – бесподобна, а всё же, не та…

…Где моё слово растратило пыл?

Может быть, правда, не ту я любил?

…Как целовались, светало вокруг,

радость вплеталась в божественный круг…

….Выйти из круга – порвать божью нить,

как же непросто: прощать и любить…

12 - 17.06.2017г.

***

Юрий Иванович Кириченко (15.01.1954 – 04.12.2015) -
известный украинский поэт

З циклу «До Дня матері!»(Из цикла «Ко Дню матери»)

Казка про казку

Мама для втіхи дітвόрі

Щедро натопить черінь:

Холодно ниньки надворі,

Тільки у просі – жарінь...

Піч в нашій хаті – окраса

І порятунок – в югу...

Хліб, що у ній випікався,

Зна, перед ким я – в боргу...

Шиби морозяно-сині

Манять мене до вікна:

Там, у снігах, в хуртовині,

Ружа цвіте неземна...

Кольором ружа черлена,

Наче жупан в козака...

Ось він стоїть біля клена –

Хлопця з вікна виклика...

Я – одягатись і – ходу,

Я – на поріг і: „Ти – де?“

Матінка, вносячи воду,

Синьо очима пряде...

Що відказати матусі,

Може, що хустка – в снігах?

Серга, не сріберна, в усі

Світиться сріберно жах...

***

Сказка про сказку

Мама на радость детишкам

щедро растопит огарки:

холода нынче с излишком

только под крышею – жарко…

Печь в нашей хате – услада,

место спасенья – от вьюги…

Хлеб выпекает, что надо,

знаю, в долгу - за услуги…

Стёкла в заснеженной гели

манят к окну, завлекая.

Там, на снегах и в метели,

роза цветёт неземная…

Выбран и цвет по фасону

лёгкой накидки казачьей…

Вот он, стоит возле клёна -

парень, из окон смотрящий…

Я – одеваться и – ходу,

Я – на порог и: «Куда ты?» -

матушка, внёсшая воду,

взглядом из сини агата.

Что мне ответить мамуле,

может, платок – ярче снега?

Юным усам в карауле -

лучшая зимняя нега…

***

Криниченька любви

Мамі в останню дорогу...

Господи, як ноги – находились,

Господи, як руки – наробились...

Серце – наче рукавичка з казки,

У якій – всі радощі вмістились...

Господи, як крила – налітались,

Господи, як губи – наспівались...

Слово – мов криниченька любові,

При якій – жар-птиці парувались...

Господи, як скроні – посивіли,

Господи, як зорі геть змертвіли...

Пам’ять – мов задавнена зарубка,

При якій – Архангели говіли...

Господи, як радощам – без нені,

Цвинтарна земля – стікає з жмені...

Стопечальна пісня – мов зигзиця

В сина на рамені...

***

Колодец любви

Маме в последний путь…

Господи, как ноги – находились,

Господи, как руки – натрудились...

Сердце – словно теремок из сказки,

и в который – радости вместились...

Господи, как крылья – налетались,

Господи, как губы – нашептались...

Слово – буд-то из любви колодца,

из него – жар-птицы напивались...

Господи, виски-то  – поседели,

Господи, как звезды потускнели...

Память – словно давняя засечка,

и её  – Архангелы отпели...

Господи, как горько мне – без мамы,

горсть земли кладбищенской – для ямы…

Песня распечальная – осталась

в серце сына незабвенной раной…

***

****

Забытый дом обходят стороной…

В нём жизни нет,

                и он теперь не нужен

той, кто могла и приготовить ужин,

и провозиться до утра со мной.

Нет ни её,

            ни детских ползунков…

Забиты ставни временем вчерашним.

Давно не пахнет выпечкой домашней

и ароматом полевых вьюнков.

Прости, мой друг, что в суматохе дел

под звездопадом глупых увлечений

от ужаса бездушного забвенья

тебя спасти я так и не сумел.

Но память не обходит стороной

ни старый дом,

              ни отголоски детства…

Она незримо где-то по соседству

живёт сегодня рядышком со мной.

***

****

В стране мечты хозяйничает лето,

цветут цветы, которых не видал.

Доступно всё,

         но только под запретом

ехидный взгляд и мраморный оскал.

В стране иллюзий юность бесконечна,

«вчера» и «завтра» в розовых очках.

Возможно всё,

              но только от конечной

обратно не вернёшься впопыхах.

В стране озона вечное блаженство -

чистейший воздух, свежая вода.

В ней всё само дошло до совершенства,

но только жаль –

                              не каждому туда.

В стране людей – реальность до предела,

ехидный взгляд и мраморный оскал.

Запрет на всё,

                  лишь до конечной тело

пока ещё никто не запрещал…

***

****

Те же мысли на распутье,

тусклый свет и те же ночи,

та же улица, по сути,

и фонарь для одиночек…

Сколько раз то умирали,

то рождались под апрелем,

расставались,

                       но едва ли

изменились, поумнели.

Переходит по наследству

одиночество разлуки,

но никто не знает средства

от жестокой этой муки.

…Ждём полжизни у причала

возвращенья синеокой,

чтобы жизнь начать сначала

по Есенину и Блоку.

***

****

Снимаю шляпу перед сентябрём,

июню в пояс кланяюсь при встрече,

по лужам с мартом бегаем вдвоём,

когда заняться после стужи нечем.

В разгаре лета с августом в тени

мы вспоминаем, пригубив рюмашки,

как на душе зимой бывает тяжко

без птичьей пустозвонной стрекотни.

У ноября под стареньким зонтом

выведываю личные секреты -

куда же он от осени тайком

умеет прятать лепестки от лета?

Друзья –

       не то, что приторная знать…

Без них ничто любое время года,

и если время для меня находят,

то как могу в общенье отказать?

***

P.S.

Постскриптум –

              разжёванный хлеб для ума

того, кто в прочитанном сам не усёк -

к чему это автор полез в закрома

заумных словечек на поприще строк.

Постскриптум –

                  для ветряных или слепых?

А, может, для тех, кто, читая, не смог

понять безысходность кривых запятых

и тут же - под корень страдающий слог?

Всего лишь приписка, но спрятано в ней

весомое слово, а главное - суть

того, что мешает под лиру дождей

в пустынной квартире ночами заснуть.

Финальная фраза под текстом письма -

отмычка к двери, разъясненье глухим.

Постскриптум –

              разжёванный хлеб задарма…

С какой же мы совестью это едим?

***

Безвизовая удача

(горько-ироничное)

От безвизовой удачи

слюни капают на брюхо…

Наплевать, что бедный плачет -

толстосума греют слухи,

что удачу за кордоном

без натуги трудоёмкой

преподносят пустозвонам

на тарелочке с каёмкой.

Налегке - какое счастье!

Ерунда, что в банках ссуды -

мы долги потом на части

и беспомощным присудим.

Кошельки через границы

за подачками без визы…

Тем, кому удача снится -

под залог,

     но жди сюрпризы –

обнищание и смута,

криминал и «чёрный» рынок…

Видно, счастье то - надуто

горьким воздухом поминок.

***

****

Ах, как же здорово поёт

июльский жаворонок в поле,

и песни летние без нот

зовут сознание на волю,

где нет скандалов и забот,

асфальта прелого и гари,

где время молодость не старит

и у окна никто не ждёт.

Как всё же здорово пройтись

по перламутровой поляне

пока сверчок ночной «на бис»

способен выполнить желанье

продлить минуты тишины

без крика злобного клаксонов,

без суеты и перезвона

о модной тряпке в полцены.

***