Форум

****

Когда тоска ночами сводит скулы,

уходят сны за тридевять земель

и ощущенье загнанной акулы

не покидает до утра постель,

не стоит ждать от Кроноса пощады -

ему на мысли наши наплевать.

Куда полезней выйти к звездопаду,

чем осуждать безвинную кровать.

Поймать звезду дрожащими руками.

Всего одну,

                  чтоб утром в небеса

её отправить с новыми стихами

в созвездие скучающего Пса.

И сколько бы по прошлому не ныла

ночная скука, поражая сон,

любая ночь не кажется унылой,

когда душа с любовью в унисон.

***

Татьянин день

Не могу подарить жемчуга,

январи растопить не готов,

но душа, как огонь очага,

загорится от этих стихов.

Между строк в них таится тепло,

в каждой рифме дыхание роз…

Мне хотелось, чтоб вам повезло

и растаял январский мороз.

Если искренне,

                    смогут слова

обогреть и сомненья унять,

а зима, как всегда не права -

возвращается молодость вспять

на минуту, на день или год,

даже если виски занесло…

Я уверен, что вам повезёт:

двадцать пятое –

                   ваше число.

***

****

Перечитаю день построчно,

переосмыслю каждый слог -

что мною сделано непрочно,

кому помочь пока не смог.

На что потрачены напрасно

минуты солнечного дня -

где по моей вине погасло,

что не сложилось без меня.

Себе истец и обвинитель,

занудный критик и судья,

вердикт в уме,

                  и не просите

всю ночь пощады от меня

пустые знаки восклицанья,

скопленье глупых запятых…

Пока живой,

                  моё сознанье

прожить сумеет и без них.

***

****

Я твой недуг и утренняя дрожь,

ленивый кот и попугай ворчливый.

Не Голиаф, на принца не похож,

не сердцеед, а для тебя –

                               любимый.

Вечерний бриз и тут же –

                                   ураган,

противоядье после отравленья,

то полонез, то дюжина цыган,

а то мечта по щучьему веленью.

Не улететь со мной за облака,

не пересечь экватор за минуту

и на балу смогу, наверняка,

гавот французский с вальсом перепутать.

Я лишь виновник мыслей и забот,

бокал вина, что жалко опрокинуть…

Но разве женщин кто-нибудь поймёт,

за что они влюбляются в мужчину?

***

                                        Написал – как отрезал, со сцены прочёл – отстрелялся.
                                              Анастасия Русских, г. Прокопьевск
                                                    http://www.tvoyakniga.ru/forummenu/forum/13

Написал, как отрезал, прочёл от души – отстрелялся,

новый сборник на полку и кажется, вроде, остыл.

Только мысли опять вышивают узоры на пяльцах

и стучится в окно для пронзительных строчек посыл.

Если сердце в огне, не дано ему быстро остынуть.

Не позволят стихи, что готовы огонь поддержать.

Сны уходят в дозор, под замок закрываю рутину,

открываю окно, и слетаются рифмы в тетрадь.

Как бы выстроить их по ранжиру в крылатые строфы,

чтобы Слово звучало, а Мысль осуждала глупца.

И неважно, что снова придётся идти на Голгофу,

лишь бы каждая строчка впивалась в людские сердца.

***

                                            Не осталось ни сил, ни мелодий, ни песен.
                                            Полюби, если можешь, такую меня…
                                                     Нина Аксёнова – Санина, г. Рига
                                                     http://www.tvoyakniga.ru/forummenu/forum/13/

Мне не важен размер паутинки у глаз,

покидающий песни твои соловей;

ни седеющий профиль, ни грустный анфас,

даже стёртые линии чёрных бровей.

Не заметил подмены стальных каблуков,

появления шали на хрупких плечах

и под вечер, как прежде, с тобою готов

разжигать нашей песней домашний очаг.

За печальный мотив разлюбить –

                                             не смогу.

Разве важно, что ноты состарились вдруг?

Для меня ты весенний цветок на снегу

и такой же любимый единственный друг.

Исцелю от усталости,

                                  нежную грусть

отогрею сонетом ушедших веков.

Ты душой молода,

                     а седин не боюсь -

я всегда их любовью закрасить готов.

***

                                                              Для чего даны нам крылья?
                                                              В чем высокий смысл жизни?
                                                          (Из стихотворения «В желтом свете жирандоли...»
                                                               Игорь Царёв

Для чего даны нам крылья?

На вопрос ответить сложно.

Для кого-то, чтоб подняться

ранним утром в небеса,

ощутив себя не пылью

ненавистно-подорожной,

не ленивым тунеядцем,

а орлом на полчаса.

Для других, наполнив жало

ядом желчи перекисшей,

полететь осой ехидной

к задушевной доброте;

впиться в тело, чтоб страдала

над разорванным двустишьем,

сознавая, как обидно

одиноким в пустоте.

На гнильё польстятся мухи,

на просторы – крылья чайки.

Кто жужжит, а кто взлетает

ежедневно в небеса.

Кто достоин оплеухи,

кто разделит с вами пайку.

У одних душа святая,

у других – на горсть овса.

***

Край родимый

80-летию Ростовской области посвящается

 (Стихи Николая Дика, музыка и исполнение Валерия Настасенко)

Тихий Дон – наш край родимый,

гордость славы казаков,

для друзей гостеприимный,

неприступный для врагов.

Припев: Так живи во благо славы,

поздравленья принимай,

трудовой и златоглавый

наш родной казачий край.

Южной житницей России

ты не зря провозглашён,

боевой, трудолюбивый,

православный Тихий Дон

Припев (тот же)

И за то, что не старея,

ты цветёшь, любимый Дон,

в дни седого юбилея

шлём тебе земной поклон.

Припев (тот же)

***

****

Лихорадит уже январями…

Не избавиться нам от простуды -

по весне простудились мы с вами.

Жар душевный года не остудят.

Обещанья остались в июне,

ноябрями размыло надежду,

планы спрятаны в снежные дюны,

но сердца лихорадит, как прежде.

Говорят, что разлуками лечат,

зимы с вёснами в быт просочатся.

только нам почему-то не легче

в окруженье своих домочадцев.

Время лечит от многих недугов,

новым счастьем ложась в изголовье,

только вечно болеют друг другом

те, кто в марте простужен любовью.

***

****

Ты всё могла,

                 и можешь до сих пор

входить в избу, охваченную жаром,

улыбки ближним раздавать задаром

и тут же взглядом поражать в упор.  

А за любовь –

                 на рельсы и в Сибирь,

на зов души сквозь язвенные речи

пройти достойно, зная, что кумир

тебе готов покаяться при встрече.

Ничто не стоит растопить снега,

развеять тучи над счастливым домом,

расправить крылья сердцу молодому

и поддержать дыханье очага.

Ты можешь всё, не ведая преград.

На всё готова,

                  ради блага счастья…

Пусть небеса тебя благословят

и отведут от Женщины ненастье.

***

Работникам культуры

Не мыслим Дон без яблони в цвету,

без волшебства чарующего лета,

как жизнь без тех, кто эту красоту

дарить умеет новому рассвету.

Хранители наследия страны,

нетленных книг и задушевных песен.

Не зря вы Музам искренне верны,

ведь без культуры мир не интересен.

Подвластны вам секреты мудрых нот,

балетных «па» стремительное скерцо

и лучше вас никто не пропоёт

стихи богов, написанные сердцем.

Примите от донской земли поклон,

служители искусства и культуры.

Пусть вечно будет он вознаграждён -

великий труд, достойный партитуры.

***

Это ссылка на страничку песни:
http://music.lib.ru/editors/m/majorow_s/alb4.shtml#rabotnikam_kulxtury
А это прямая ссылка на мр3
http://mp3.music.lib.ru/mp3/m/majorow_s/majorow_s-rabotnikam_kulxtury-2.mp3

****

Где нет асфальта под ногой,

где хамоватые клаксоны

с утра до ночи беспардонно

не рвутся нарушать покой,

там на ладонях тишины

спокойно дремлет упоенье

под вальс пчелиного роенья

в цветущих ветках бузины.

Зовёт журчание ручья

к истокам истинной России,

где город сумрачный бессилен

и красота ещё ничья;

где целомудренный покой

пленён красой нерукотворной,

лишь звон разносится церковный,

сливаясь с пушкинской строкой.

***

****

Разорваны струны, не сыграны песни,

забыты стихи и не хочется петь,

а тех, кто вчера улетал в поднебесье,

сегодня проблемами спутала сеть.

Растаяли цели, сменились кумиры,

по новым дорогам опасно идти -

безвкусная мода романтику лиры

небрежно сменила на арт-ассорти.

Озябшие души не греют апрели,

становится ближе домашний уют…

И всё же не зря мы под соснами пели,

вчерашние песни и нынче поют.

Кому за удачей полёт интересен,

тот сможет однажды её обрести.

Поэзии сердца и мудрости песен

найдётся местечко в котомке мечты

***

Человек без памяти – яблонь пустоцвет:

кроной похваляется, а плодов-то нет.

Что ему вчерашнее, лишь бы он звучал…

Сброшены швартовые, позабыт причал.

Отправляясь в плаванье утром за моря,

не стирай из памяти дни календаря -

без истоков прошлого сложно на пути

ключ от понимания сердцу обрести.

Не цветы на яблоне, а её плоды

пригодятся на зиму, как итог страды.

Остаются в памяти добрые дела,

пустоцвет же к осени догорит дотла…

***

****

Хочу, чтоб чаще снились сны

те, что смотрели наши мамы,

и были мы защищены

их озабоченными снами.

Они способны исцелить

все метастазы равнодушья,

расплавить в душах волчью сыть

и поселить в них благодушье;

от злых поступков отвести,

поднять на крыльях домочадца,

оставить зависть взаперти,

чтоб не мешала улыбаться.

Пусть ежедневно с высоты

приходит в дом благословенье,

осуществляя все мечты

из материнских сновидений.

***

****

Запутан след на мартовском снегу.

Слегка туманит сумрачная вялость.

Найти тебя в тумане не смогу -

ещё обида на душе осталась.

Но почему же колет под ребром,

не надышаться воздухом весенним

и в голове немыслимый погром

после ухода глупых обвинений.

Кому в снегу распутывать следы,

кто одолеет мелкую обиду?

Порочный круг,

                       но это полбеды,

страшней, что ты теряешься из виду.

Запутан след,

                  между разлукой ночь

и новый день, а здесь –

                              посередине

два одиночества и некому помочь

преодолеть безумную гордыню.

***

                                              Я сын страны, которой больше нет…
                                         Игорь Царёв, г. Москва
                                         http://stihi.ru/2004/08/26-585

Среди степей, заросших ковылём,

родились мы в небеленых землянках.

Прожили врозь, но вместе на подъём

пришлось идти и натирать водянки.

Мы возводили вместе города,

на ледниках выращивали клёны,

но даже в дождь никто и никогда

не видел нас излишне утомлённых.

Мы вместе пили из одной реки,

в одном шатре скрывались от ненастья,

лечили раны смерти вопреки

и ворчунам раздаривали счастье.

Но притаились рядом болтуны.

Наш труд им ложь преподнесла на блюде…

Мы сыновья одной большой страны,

которой нет, и никогда не будет.

***

Незаметно мой мир обжитой квадратурой

превращён в полусонное лежбище грёз,

молодецкую кровь любопытной натуры

остудил равнодушьем январский мороз.

Горизонты дорог заменили болячки,

за диваном рюкзак обустроил приют,

погрузились желания в зимнюю спячку,

за оконным стеклом соловьи не поют.

Лабиринты изучены, ребус разгадан,

переслушаны песни чарующих лир

и надежда последняя дышит на ладан,

что весной синеокой изменится мир.

***