Интернет-магазин

РЕАЛИЗУЕТСЯ АВТОРОМ.

Стихи, проза

224 страницы

2011 год.

ПРИНИМАЯ АВТОРСКУЮ РАДОСТЬ...

О творчестве Галины Головой ещё ничего не написано. Но говорить - уже говорено. И много говорено. В основном хорошо. Что фактически и вдохновило её на первую книгу, в которой она сделала попытку и в стихах, и в прозе подтвердить своё не случайное появление в литературном мире. И это правильное решение.

Мы не знаем, где, когда и кому попадали её произведения, которые не сумели, к сожалению, дойти до читателя, но мы, познакомившись с небольшим рассказом "Рассыпуха", без всякого сомнения, дали ему, что называется, зелёный свет.

Нехитрый сюжет. Все слова ясны, свежи, и вроде бы, на первый взгляд, не мудрёны... Но почему-то щемит душу и при чтении рассказа, и по прочтению его. Там и выстрелов нет, и погони с бомбами не наблюдается, и никто в роддоме не перепутывает детей... Смертей нет. Крови нет. Но, когда читаешь,- переживания такие, боль такая, будто всё это присутствует. Бесконечная тревога и безысходность от гибели чести и совести в миру людском, зримо происходящих на наших глазах.

.. .Приехала в деревню дочь помочь матери выкопать картошку. Встреча, сама копка. Разговоры, проводы в дорогу. Деревенские гостинцы... Посадка в поезд, в плацкартный вагон. И только здесь, в тамбуре вагона, начинается драма, попирающая суть самой жизни: крестьянский труд, радость труда, плоды труда.

Но вернёмся к встрече. Вернее, к преддверию встречи матери с дочкой.

"На дворе стояла осенняя ночь, холодная, неприветливая, но пока ещё без заморозков, когда знакомыми с детства тропками Евдокия добралась до дома и постучала в окно. Загорелся блеклый свет, дрогнула за окошком занавеска, и сквозь мутное стекло Евдокия увидела лицо матери-старушки, которая удивлённо покачала головой и нараспев произнесла: "Ох-и-ох-и-ох"!

Читая абзац, можно сразу ощутить как легко "катятся" слова и предложения по книге, как тепло разливаются по душе, а когда задумаешься, а всё-таки почему? - то услышишь, что они, эти слова, взяв для аллитерации букву "О" подталкиваемые слогом "до" легонько бежат и бежат к окнам родного дома.

Позволим читателю самому ещё раз увидеть пока беспечальные "О" и сделать собственный вывод, что ведь прозу-то пишет поэт!

А дальше идёт диалог, вроде бы тоже прост. Но, вникая в его слова, можно подумать, что на дворе стоит девятнадцатый век.

"Мать поставила керосиновую лампу на громоздкий стол и пожаловалась: - А у нас моду взяли электричество отключать. Живём без света, как кроты в норе. Все "невры" оголили. А ты, дочка, погостить или как? От этих слов Евдокии стало неловко: редко она бывает здесь. - Я бы рада погостить, да где же время-то взять, кое-как на работе на три дня отпросилась. Девчонок дома одних оставила. Вот помогу тебе с огородом! - и назад.

-           Ну, да ладно, спасибо, дочуня, что хоть мать-то не забываешь. Я сейчас тебе молочка принесу, у Тимоши покупаю, кажись, ещё не остыло. А я, как чуяла.   Оладушков твоих любимых напекла".

"Керосиновая лампа", "громоздкий стол", "кое-как отпросилась", "молоко у Тимоши покупаю", "девчонок одних оставила". Какие нужны ещё слова, чтобы понять убогость и беззащитность жизни!

Тихи, но беспощадны слова матери - крестьянки и дочери - крестьянки, так и не ставшей по сути городским человеком.

"Солнце выглядывало редко, точно старалось не отвлекать работниц. Серые тучи поторапливали, намекая, что вот-вот разревутся". Это опять слова поэта.

Всё у женщин шло хорошо. до самого поезда. Заволокли мешок в тамбур и рады-радёшеньки. Но.  проводница:

"Я сказала, убирайте свой мешок! Не мешайте работать! - и, не дожидаясь ответа, гневно поджав губы, столкнула его на плывущую платформу. Мешок лопнул, и картошка рассыпалась по опустевшему перрону, катясь под колёса. Поезд весело набирал ход и безжалостно резал деревенский подарок.

Сквозь застывшие слёзы Евдокия смотрела на мать, маленькую, сгорбленную и беззащитную, которая, хромая, отчаянно торопилась догнать вагон и причитала вдогонку:

-           Дочка! Как же это! Ох, ты, матушка моя! Да, как же это!"

Нет смысла комментировать обнажённую жестокость и бесчеловечность. Добро и зло сошлись к роковому барьеру. И, чаще всего, добро почему-то не выигрывает. Проиграло оно и в "Рассыпухе". От того горше рассказ и пронзительней.

Вся проза Галины Головой выполнена в классическом стиле, добротным русским языком. Это относится и к рассказам, и повести "Я по тебе скучаю", и роману "Караван надежд". Но всё началось с поэзии. Заглянем в эту, всегда утреннюю, страну.

* * *

Поэзия как таковая не может пройти мимо любви, мимо её светлого лика.

Ах, Боже!

Как же я тебя любила!

Дышать спокойно, думать не могла.

Закатным солнцем время уходило,

А я мечту заветную звала.

Но встречу нам судьба не подарила,

Ты с кем-то рядом, я давно с другим...

Ах, Боже!

Как же я тебя любила!

Всю жизнь жила я с именем твоим.

Без страданий - любви не бывает. Человек открытый, человек чувствитель¬ный Галина Голова делится своими душевными муками со своими строками, согревая их, даже накаляя до состояния разрыва сложных предложений, пере¬ходя почти на телеграфный текст. Пройдя по нему, надо полагать, что и читате¬ля заденут вечные истины: "Всю жизнь жила (жил) я с именем твоим". Не требуется разжёвывать подобные утверждения. Чаще всего, любовь такова и есть. Всё в жизни получается шиворот - навыворот. Так и у лирической героини автора книги "Люби меня такой".

День тянется пустынною дорогой, Мне не хватает только пустяка -Твоих шагов у нашего порога Иль голоса весёлого звонка.

Безукоризненны у Галины Головой стихи о природе "Рассвет", "Тишина" "Вдвоём", "Лето обманное"; полны высокой гражданственности и публицис¬тичности (что сейчас-редкость!) произведения "Я Родину свою любила", "В Московском метро", "Простаки", "Бойцам". Обаятельны стихи для детей, по¬священия.

Первая книга, первые отклики, первое ощущение "олимпа"... Мы прини¬маем авторскую радость, рождённую выходом в свет книги, принимаем как свою, зная, что рядом с нами живёт и творит незаурядная личность, способная достичь необозримых творческих высот. Но пусть будет так, что желает себе сама Галина Голова.

Зимой какие снились мне стихи!

Таких я наяву не написала.

И мысли были очень велики,

Слова лились, я рифму не искала.

Но узы сна я не смогла порвать, -

Слова любви теперь не записать.

Всё жду, что мне приснятся по весне,

Те строки, что живут в забытом сне.

Член Союза писателей России,

лауреат Всероссийской литературной премии им. М.Ю. Лермонтова

Леонид ДУДИН.