Какие они славные! Тихон и Белка. Котята, кем - то безжалостно выброшенные в мусорный бак, спасённые от неминуемой гибели земным ангелом Катей.
 Они довольно - таки быстро освоились у нас, безошибочно определив, что самое тёплое и уютное место в нашем доме - моя кровать. Её до сих пор оккупируют мои дети, кошка Муська. И вот теперь, ещё и  малыши каждую ночь забираются ко мне под одеяло, сворачиваются пушистыми комочками и мурлычут, мурлычут, вызывая в моей душе волну тепла и нежности, даря тихое безмятежное счастье. Такой счастливой была только одна маленькая девочка, читающая любимую сказку своему лучшему другу - коту Мурзику.

Противоречил сам себе,
Слова, как снег, бросая.
Рука лежала на плече,
До сердца прожигая.

   Знаешь, я теперь верю, что сказки  становятся былью. Маленькой одинокой девочкой, лишенная тепла и любви, но наделенная фантазией, я придумала мир, уютный, теплый,спокойный, а в нем тебя- нежную, любимую, родную.И так
поверила в него, что жила, не замечая холода, тщательно оберегая его от посторонних.
Именно вера помогла мне выжить и не озлобиться в реальности.
  Знаешь, я уверена: надо было пройти  трудный отрезок пути, пережить почти
двухлетнюю депрессию, когда семейная жизнь разлетелась на кусочки, чтобы встретить Тебя.
 Ничего, что пока мы общаемся с помощью интернета. Главное - Ты есть. Реальная, живая, дарящая тепло и нежность. Спасибо, моя родная!
 Знаю, что не все  так хорошо, как хотелось бы. Но прошу, верь: все еще будет. Ведь сказки становятся былью.

Купите книгу вполцены:
Любовь, надежду и мечты,
Полёт обветренной души.
(И слёзы тоже хороши).
Купите, люди, жизнь мою.
Я за бесценок продаю.

  «Наивные. Господи, какие же наивные те, кто советуют бросить писать стихи
и заняться чем-нибудь полезным!» - думала Леся каждый раз, когда слышала подобные советы. Невозможно перестать дышать и при этом жить.
    А стихи были её воздухом. Они освобождали от невыносимой душевной боли, которая заставляла просыпаться по ночам или вовсе не давала уснуть, пока на бумагу не ложились стихи, то яркие, то тусклые.  Первый приступ такой боли случился ещё в школе, когда она только научилась писать. Со временем приступы участились. А потом, вообще, превратились в постоянную боль. И стихи приносили облегчение. 
    Когда они, почему - то, не писались, Леся начинала задыхаться от боли, которой была подвержена её чуткая, ранимая душа.

                               "В паутине пыльных кружев
                                На витрине я одна."
                                                  Ю.Нифонтова.

Я - куколка с красивыми глазами:
Они вас поражают синевой.
А мне печаль не выразить словами:
Я - механизм ранимый и живой.

Во мне большое, словно небо, сердце
Тоскует по любви и по теплу...
От доли горькой никуда не деться:
Я куколкой красивою слыву.

                               Марине Цветаевой
Мне ближе мятежность Марины,
Печальный задумчивый взгляд.
Ей чувство вины, словно льдины,
Пути перекрыло назад.
Ей виделось так, не иначе:
Уйдет,- и облегчит всем жизнь.
Ушла. Не вернулась. И, значит,
Никто не сказал ей: "Держись".

А лучше бы иным стихам не быть,
Не пробивать шрапнелью души.
За ними кто-то продолжает жить,
Бороться с приступом удушья.

* * *
Научи меня не плакать,
О тепле не сожалеть.
Надоела эта слякоть,
Настроенья круговерть.

Научи меня смеяться,
Пить парное молоко...
Но рука судьбы-паяца
Не даёт вздохнуть легко.

* * *
Не пугает взгляд суровый:
Нежность я читаю в нём.
День ненастный и тоскливый
Мы с тобой переживём.

Отгремит гроза, утихнет.
Станет ясным небосклон.
Над землёю смех повиснет
Нашим душам в унисон.

* * *
Не просто стихи и строчки-
Душа перед Вами лежит.
Смешны запятые, точки.
Так Вами она дорожит.
Нелепая, без пелёнок,
Бесхитростна, как дитя...
Каждый урок так горек
Жестокого бытия.

* * *

"Родителей, поверь, не выбирают" -
Твердили мне всегда вокруг.
Но почему ненастья затихают,
Когда одаришь лаской вдруг?
И отчего уверенность такая, -
Меня удержишь на краю?
Ты не родная мне, совсем чужая.
Но я с тобой всегда пою.

* * *
А что говорят, - неважно.
Важнее всего сейчас:
Девочка стала отважной.
Страх не струится из глаз.
Не плачет она. Смеётся.
Впервые за много лет.
Нежность твоя зачтётся:
Счастливее девочки нет.

* * *
Неужели так бывает:
Тихо, ясно и тепло?
Словно Ангел опускает
На моё плечо крыло.
Не слышны раскаты грома,
И метели улеглись...
Может, здесь с тобой я - Дома,
И спокойствие есть жизнь?

* * *
Не порвать невидимые нити,
Не запутать завистью и ложью.
Я рисую нежное граффити -
Пробиваю путь по бездорожью.
Я рисую сердцем, не руками.
И душой протягиваю нить.
Мостик золочённый между нами
Будет даже в темноте светить.
                                 2013-2014 г.г.

                             Мужу.
Заврались мы с тобою, дружок
И дров наломали немало.
Как распутывать будем клубок,
Разбирать последствия вала?

Разминуться бы раньше с тобой,
Укрыться в листве листопада.
Ты чужим оказался, плейбой.
Мученьем моим, не наградой.

   «Союз нерушимый республик свободных...» - музыка Гимна выдернула девочку из объятий морфея и заставила резко сесть на кровати. Молнией пронзила мысль: «Опаздываю!» А опаздывать Оля не любила. Особенно на уроки. И не потому, что была такой уж дисциплинированной. Нет. Просто не любила оказываться в центре внимания и чувствовать на себе любопытные взгляды.  Представив эти взгляды, она передёрнула плечами: брр..
  Поэтому быстро, но тихонько, чтобы не разбудить спящую маму, одела
приготовленную с вечера форму и, схватив портфель, выбежала в непроглядную
 тьму улицы. И уже через пять минут стояла возле школы, ничего не понимая: окна были погружены в темноту, лишь в фойе слабо горел свет. Обескураженная, Оля застыла столбом возле дверей. Сколько она так стояла осталось неизвестным. Постепенно до неё дошло, что на дворе глубокая ночь, до утра ещё далеко и надо возвращаться домой. Но уйти с освещённого пятачка крыльца уже не решалась. Заметив тень, движущуюся к ней, напряглась от страха, но тут же расслабилась: это оказалась мама...Придя домой, девочка быстро и крепко уснула.
  Встав взрослой, Ольга не раз рассказывала эту историю своим друзьям. Но даже сейчас, спустя четверть века, не могла понять, что же это с ней было: временное помутнение разума или что — то ещё.

Не люблю слово "благодарю". Оно, наверное,  красивое и благородное. Но мне от него холодно.



Благодаришь меня? Не надо.
Я благо это не приму.
Оно страшнее камнепада,
Оно похоже на тюрьму.

Там плачет Ангел, замерзая.
Там  жутко воют  феврали.
Души моей совсем не зная,
Мне благо это не дари.