В твоем городе лето, почти как в моем – зима.
Поджимают машины намокшие лапы шин.
Хмуря темные окна, в закате горят дома,
Ожидая прихода Мессии с приходом льдин.

А в порту, на рояле,  сегодня играет Бог.
Звуки падают в воду, на ноты закат дробя.
Бог печален и пьян. И немыслимо стар и строг.
Он немного фальшивит, играя ноктюрн дождя.

Сладость горького кофе корябает мой язык.
Ветер плачет в снастях, как сошедший с ума шакал.
Как, скажи, получилось, что жить без тебя привык?
И зачем мне закат без любви, что всю жизнь искал?

P.S.
Заблудился мессия и мне не дождаться льдов.
Мы теряем частицу огня, уходя в закат.
И все меньше друзей. Одиноких всё больше вдов,
Зажигающих свечи, который уж год подряд.

Солнце плавит асфальт, потому как июль пока.
Бог игрок и бунтарь? Только он никогда не лжет.
 И ему интересно, о чем прозвучит строка…
Он похлопать не может, но, может, рассвет зажжет.

Магдалина, дорога твоя слепа.
Заметает её не песок, а снег.
Но  течет твоя песня молитвою  через  века
И не важно - был Богом любимый, иль был – человек.
Ненавидя шипели, клеймили тебя хулой,
Скаля зубы, крестили с опаской тупые лбы.
Запрещая назвать тебя, даже, Его вдовой,
По церквям пряча радость короткой Его судьбы.

В нелюбви утопает наш новый и скорбный век,
По сердцам и по душам клокочет в дурной крови,
Но не важно - был Богом любимый, иль был – человек…

Он ведь был, Магдалина, достоин твоей любви.