Форум

****

Без мольберта и без красок

нарисуй, прошу тебя,

нерассказанную сказку

горемыки-ноября.

Для кого-то невозможно

передать весенний нрав

повилики придорожной

возле мартовских дубрав.

Но уверен, ты сумеешь

рассказать, что ноябрю

тридцать дней куда милее

в май раскрашивать зарю,

чем пускать впустую слёзы,

превращая осень в грязь…

Если сможешь, то берёзу

в март ещё раз перекрась.

Пусть от мартовской окраски

на заре зимы сгорю…

Подари сегодня сказку

горемыке-ноябрю.

***

****

Представляла во сне реальность.

Улетая под облака,

обнимала его виртуально,

прижимаясь к щеке слегка.

Задыхаясь от вожделенья,

не жалела дрожащих губ.

Растворялось в душе сомненье

вечно будет ли однолюб?

Просыпалась

              и жалась в угол.

Беспощаден коварный страх.

Сто сомнений её по кругу

каруселили на ветрах.

Если рвется душа к погосту,

не пускай её, пожалей…

В сновиденьях легко и просто,

но реальность всегда сложней.

***

****

Когда от милости дотаций

зависит день и хлеб насущный,

совсем не хочет улыбаться

судьбой раздавленная сущность.

Что сохраняла – развалилось,

за что горела, то погасло.

Досталась крохотная милость

на чёрных хлеб и то без масла.

Напрасно, видимо, старалась

душа той сущности наивной -

года всучили ей усталость

и поселили в ней пассивность.

Но виновата ли? Навряд ли.

Сегодня век иной на троне.

Он предыдущего заядлей

и ноль вниманья на ладони.

А престарелая эпоха

в плену копеечных дотаций…

Когда раздавленному плохо,

он не захочет улыбаться.

***

Приятное и значимое событие в моей творческой биографии - получил по электронной почте сканы Диплома и удостоверения Лауреата Международной литературной премии имени Михаила Матусовского (МСП, г. Луганск).

Это такой своеобразный подарок к моему юбилею 1 августа...

Искренне и от всей души благодарен Правлению Межрегионального союза писателей и лично Н.В. Марозовой - Мавроди за высокую оценку моего литературного творчества.

****

Наступая в сотый раз на заржавленные грабли,

лезут в дамки, кто горазд помахать по ветру саблей.

Отмахались – на покой, прокричали – ну, и хватит.

Слов бессмысленных с лихвой, а нужда в промокшей хате

подпирает потолки пустословным обещаньем,

собирая лоскутки для заплаток обнищанья.

Терпеливость промолчит, не впервой обычной пешке

через тысячи обид пробираться до ночлежки,

закрываться от вранья, перевязывать мозоли

и под властью воронья задыхаться от неволи.

***

****

По заповедной мостовой,

по прожитым годам

осенний дождик проливной

с весенним пополам.

Апрель в душе, ноябрь с небес –

холодное с теплом.

Несовместимое в замес

вплетается тайком.

Неудивительно, что плач

осеннего дождя

на фоне мартовских удач

воспримется шутя

тому, кто маем заражён,

кто верит в чудеса

и вечерами на балкон

впускает небеса.

Таким и осень нипочём!

Ну, что такое страх,

когда в морозы горячо

и жарко на ветрах?

Под зонт ушедшие года,

и юность спасена…

Ноябрь дождливый не беда,

когда в душе весна.

***

****

Тишина, полумрак, за окошком года

убегают по лужам –

                              обратно не жди.

Но не стоит жалеть, не уйдут навсегда

наслаждения лет, что не смыли дожди.

Сладострастный осадок в бокале вина,

пепел прожитых дней и огарок свечи;

пепелище окурков, и снова пьяна

непутёвая память в промозглой ночи.

В полумраке ночном то ли быль, то ли сон:

уходящий трамвай и сутулая тень,

полуночный бульвар, что опять обречён

погружать в одиночество новенький день.

Захмелевшие мысли, допитый бокал…

Убегают года,

                       но о них не грусти -

если боль и обиду в пути расплескал,

то счастливое вряд ли размоют дожди.

***

****

Не обессудь и не злись на глухие шипящие.

То, что замешано было на нашей крови,

не вороши,

           не пытайся вернуть уходящее.

Глупые строчки незрелых суждений порви.

Время пройдёт,

                      и затянутся швы-многоточия.

Прошлое глупо за ветреность мыслей винить.

Может быть, завтра судьба нам вернёт полномочие

в новые строчки вплести обожжённую нить.

Призрачный шанс, но его не упустит желание

не осуждать.

               А романс написать для двоих

смогут сердца, не погас огонёк сострадания…

Только бы ветер вчерашней обиды утих.

***

Первый снег

Наш первый снег – когда он был?

Давным-давно или вчера

в цвета серебряных белил

мороз раскрасил вечера?

Какая разница? Вдвоём,

как много лет тому назад,

по декабрю опять плывём

среди заснеженных заплат.

По кружевам холодных зим

как первый раз, который год.

Но снегопад неотразим -

при нём влюбленный не заснёт.

Совсем не важно, сколько лет

по декабрям, как по весне…

Тем, кто апрелем разогрет,

милее первый снег вдвойне.

***

****

Как их жаль, невольниц одиночеств…

Со слезами собственных потерь

суждено им с приближеньем ночи

закрывать от будущего дверь.

Загонять себя под одеяло,

в руки взяв невидимую плеть,

и перины одиночке мало,

если телом некого согреть.

А под утро, разгибая спины,

вновь впрягаться в бесконечность дел…

Боже мой!

              Ну, кто же в том повинен,

что им выпал эдакий удел?

***

Личное счастье

Как не верти, а всегда пригодятся

хлеба горбушка и доброе слово,

шёпот ручья и старинные святцы,

плечи друзей и напиток медовый.

Не растерять бы того, что имеем.

Пусть и не много, но всё же в наличье.

Жадность наживы бездушным злодеем

рвёт на куски постулаты приличья.

Вместо излишества – мирное небо,

губы любимых в цветущей сирени,

запах божественный свежего хлеба,

летнее утро и вечер осенний.

Личное счастье намного дороже

тысячи кладов и звёзд Водолея.

Вряд ли они пригодятся,

                                 и всё же,

не растерять бы того, что имеем.

***

****

Перебор на планете заноз и болячек,

ненасытных менял, подлецов и вранья.

Каждый третий, сражённый обидами, плачет,

каждый пятый, увы, не имеет жилья.

Сосчитать невозможно пробитых сандалий,

опалённых сердец и разрушенных стен.

За разбитые судьбы вручают медали,

а последняя совесть идёт на обмен.

По речам пустослова отчётливо видно

беззащитность границ и безликость идей.

Болтовни сколько хочешь, а людям обидно,

что поля васильковые топчет злодей.

Перебор одного и нехватка другого.

Равновесие трудно под солнцем найти.

Пожилую планету накидкой пуховой

не хотят укрывать мировые вожди.

Норовят на себя натянуть одеяло

ненасытная жадность и льстивая речь…

А несчастная бедность вчера умоляла

от жестокого мира детишек сберечь.

***

****

Оптимист, но осторожен к ветру южному зимою –

не уверен, что поможет, лучше голову прикрою.

Не любому слову верю, но не спорю с недалёким;

закрываю на ночь двери, чтобы в дом не влезли склоки.

Не печалюсь понапрасну – руки есть и ноги ходят,

а потворствовать соблазну не к лицу моей породе.

Потихоньку, как умею, за добро борюсь и знаю,

что клыкастому злодею не бывать в родимом крае.

Рассыпаю спозаранку жемчуга стихов по свету,

но прогнившую поганку оставляю не воспетой.

Улыбаюсь злому року, не ропщу на козни жизни,

не пристраиваюсь боком к пустословной дешевизне.

Не спеша иду по свету с ненаглядной и любимой,

на двоих деля рассветы в лето жаркое и в зиму.

Не скуплюсь, но не транжирю - есть всегда улыбка к чаю,

да варенье из инжира…

                                          И другим того желаю.

***

****

Гололёд – мальчишечья забава.

Он теперь не радует, как раньше.

Кто захочет у дверей Минздрава

дожидаться процедуры фальши?

Лучше вдоволь белого раздолья,

на ветвях поникших – ожерелья,

чтоб из дома вырваться на волю

на часок декабрьского веселья.

И забыть о возрастных болячках,

о процентах долга и обидах,

от себя же спрятанной заначки

и тарелках, вдребезги разбитых…

В зеркалах морозной непогоды

отраженье мыслей и сомнений.

А под ними –

                    прожитые годы

ожиданья милости весенней.

***

****

Вид из окна – у каждого он свой.

Один увидит старые трамваи,

другой – печаль под мокрою листвой,

а третий в небоскрёбах - Гималаи.

Для реалиста чужды облака.

Романтик же нахмуренность рассвета

раскрасит под июль, наверняка,

чтоб и зимой душа была согрета.

Такие разные наряды и дела,

глаза и мысли в замке или в нише,

хотя нас всех однажды родила

святая мать,

                   а мы её не слышим.

Различье окон, взглядов и людей.

И хорошо, что мир не заштампован,

что новый день прошедшего мудрей -

в нём новизна стареющих трактовок.

Имеет каждый право рассуждать.

Глядишь, а слово от слезы промокло…

И лишь дела рождают благодать

ту, что хотим увидеть через окна.

***

****

Лабиринт воспоминаний.

Влево, вправо, по прямой…

Мир несбывшихся желаний

вряд ли выпустит домой.

И блуждать придётся долго

между глупым и лихим,

вдохновлённым чувством долга,

коллективным и своим;

зацеловано-желанным,

возводящим в степень ночь,

что и нынче в груду планов

занести бы я не прочь.

В лабиринте недочётов,

встреч, ошибок и потерь

заплутал…

                        И не охота

отыскать в реальность дверь.

***

****

Жизнь моя, сероглазая странница,

зря бежишь по дорогам судьбы.

Поспешишь, ничего не останется,

кроме слёз предрассветной мольбы.

Ты пойми, белокурая девица,

перегнать новый день не дано.

А обида к годам – перемелется,

лишь бы счастье стучалось в окно.

Что назначено свыше, то сбудется,

что отмерено, то и пройдёшь.

Испугается лета распутица,

разобьётся об истину ложь.

О делах позаботься, красавица.

Безрассудство – удел молодых.

Если осень тебе не понравится,

мы разделим её на двоих,

и пойдём по извилистой лестнице,

не пытаясь часы обогнать…

Жизнь моя, ты не только кудесница,

но и добрая женщина-мать.

***

****

Неможется… Предчувствием потерь

пронизано измученное тело.

Тоскует от безвыходности дверь –

закрыта, и замок её заело.

Не хочется неделю взаперти

удерживать крылатые желанья.

Бессмысленно, потерь не обойти,

придёт она – минута расставанья.

Избавлюсь от предчувствия проблем.

Сбегу от пессимизма и от скуки.

Забуду о дорогах насовсем,

ведущих к преждевременной разлуке.

На волю и желанья, и мечты!

На крыльях озорного вдохновенья

назад вернуть сумеешь только ты

ушедшее в безмолвность настроенье.

***

Говори…

Говори, я тихонько склонюсь на плечо.

Задрожат полусонные веки от магии снов.

Замолчу и почувствую, как горячо

от прекрасной мелодии нежных и ласковых слов.

Говори, кружевами сплетая сюжет.

Не спеши отдавать моё тело магическим снам.

Дни в сплошной веренице сбегающих лет,

для души остаются лишь ночи короткие нам.

Под безжалостным прессом привязчивых дел

нелегко мелодичность от резких диезов сберечь…

Неслучайно, что с вечера я захотел

на плече до полуночи слушать волшебную речь.

***

Предновогоднее

Отболит и перемелется,

зарубцуется, пройдёт…

Белокрылая метелица

унесёт в страну невзгод

ненасытные желания,

пустословье болтовни,

глупый лепет оправдания

и озлобленные дни.

Унесёт,

           и не останется

ни обид, ни горьких слёз -

новогодняя посланница

боль отправит на мороз.

А под ёлкой детство спрячется,

поспешит на стол «буше»

и поселится ребячество

на полмесяца в душе.

***

****

Крылья Пегаса к потёртым лопаткам

клеить под вечер просроченным скотчем

может лишь тот, кто в объятьях достатка

славой поэта слегка озабочен.

Едкой метафоре место навряд ли

в строчке корявой когда-то найдётся.

То ли перо, то ли старые грабли.

Это не важно –

                 подкупит и солнце.

Стерпит бумага, достаток позволит

неразбериху развеять по свету.

Но не успеет насытиться волей –

канут обложки цветастые в Лету.

Ночью Пегас унесет в поднебесье

только того, кто целован Всевышним.

Мудрое слово становится песней.

Крылья на скотче таланту излишни.

***

****

Боюсь обузой стать и дышлом

неповоротливой повозки

твоей судьбы, и никудышным

на ложе визирем заморским.

Хочу тобою быть желанным

ещё, как минимум, полвека,

как чудотворным задним планом

под кистью вечного Эль Греко.

Не отдавай меня забвенью

ни через год, ни через десять.

Смогу, по щучьему веленью,

найти слова для новых песен.

И мы споём, я уверяю,

с тобой вдвоём спустя полвека….

Идти приятнее по краю

не с кошельком, а с человеком.

***

****

Пути-дороги занесли метели.

В пружину сводит зимняя ломота.

А потому, что мысли не успели

за год желанья расписать по нотам.

Но и зима хранительница песен,

коней задорных под волшебной сбруей.

И даже тех, кому не интересен

скрипучий снег,

                  январь заинтригует.

Назло ломоте, убежав из дома,

до первых звёзд «под музыку Вивальди»

с любой снежинкой, даже незнакомой,

станцуй гавот на ледяном асфальте.

И под луной, сверкающие кудри

январской ивы заплетая в косы,

вдруг осенит, что душу не запудрить,

пока живёт в ней будущая осень.

****

Мне везенья бы капельку, мне бы

прежней силы, чтоб снова вспорхнуть

на седьмое счастливое небо,

где не водится серая муть.

Затеряться бы там на денёчек

между вёснами юных надежд,

запятых и бессмысленных точек

недописанных мною депеш.

Из колодца запретных желаний

наконец-то испить под луной

и с небес после долгих скитаний

возвратиться счастливым домой.

Мне бы крылья и силы немного,

и прощай опостылая клеть…

В поднебесье знакома дорога,

только как бы её одолеть?

***

Не уходящий…

Взрослеют года и меняются взгляды.

Печальней закаты, милее рассветы.

Обиды из прошлого сердцем изъяты,

и меньше упрёков от «бабьего лета».

Недели подвластны мгновенью минуты.

Зима или осень – понять не успеешь.

Спешащие сутки в проблемы обуты,

но каждая новая прежней глупее.

Дожди наревутся, отступят морозы,

песчаные плёсы дождутся июля…

Но тут же над летом нависнет угроза

полгода от стужи тепло караулить.

В осенней прохладе, в снежинках пушистых,

в ракушечном хрусте песчаного плёса

навечно останется образ лучистый

ещё не целованных юностью вёсен.

***