43.Дождь ставил точки препинанья...

Ведь я Вам говорила: – Не вернусь,
Исчезну в суетливой мгле кварталов...
Но как от безразличья весен талых сбежать?  
– Ты помнишь?  
          – Помню...
                    – Впрочем, пусть...
Дыханье с жарких губ несло: – Прости...
От майского тепла –  лишь шаг до лета,
Где станут вновь бессмысленны запреты  
И запах одиночества – незрим...   
Июньский дождь брал ночь на абордаж.     
Бессовестно нашептывал признанья
И ставил, ставил точки препинанья,
Вливая  холод в серый город наш...
Зачем Вам говорила: «Не вернусь»?   
Зачем Вы так изыскано молчали?
... В чужое лето нес виток спирали,
Все было где-то. 
– Помнишь? 
           – Наизусть...

44.Искушение...

Подождите дожди, не ропщите,
Не спешите, не пойте про грусть.
Летний сон, он как я – беззащитен,
Я как он –  слез своих не стыжусь.
И на пальчиках, в танце по лужам...
– Подыграй мне!   – Но здесь три струны!
– Ты боишься?  – Не смею разрушить 
Соло белой сакральной луны...   
Ритуальных движений услада
Воскрешает утробный озноб...
– Мой желанный...  А с неба прохладу
Разливает виновник синкоп...
Босиком, по  осколкам зеркальным,
Под разрывы серебряных пуль
Диким танцем красотки вакхальной 
Ночь венчает грозою июль.

45.Прав Соломон - лето кончится тоже...

Жаль, Соломон, так бесплотны слова,
Так одинок тихий звон колоколен…
Как лишь ветрам он и Богу неволен,
Так же и я лишь тобою больна
Неизлечимо. Постылое – «Ждать...»
Жар поцелуев алеет на коже...
Прав Соломон – лето кончится тоже...  
Осень назначит свою благодать.
Где невозможная горечь рябин
Станет нам слаще медовой услады...
В первый непрошеный день листопада
Там, где ещё мною будешь любим.
Там, где лекарство и хворь сентября
Пахнут вином из рубиновой грусти.
Где прикоснувшись губами, мы впустим
В дом позабытую песню дождя. 

46.Знаешь, папа...

– Знаешь, папа, завтра будет дождь...
Первый дождь минорных церемоний.
– В сполохах рябиновых агоний?
                        Значит – осень. 
– Папа, осень – ложь.
То ли ветер, то ли ты вздохнешь,
То ли ночь заплачет невпопад,
Вымочив оконные квадраты.
Всхлипами шарманок с водоскатов
Выльется в потоки автострад.
– Плачь и ты, родная.  Листопад –
Просто промежуток теплых дней.
Манит неотвязно бабье лето...
Яблочною спелостью прогреты
Там и сны и маковки церквей.
 – Скоро день отлета журавлей
В прошлое надломленных гвоздик, 
В августовский крик посередине.
Робкие седины стылый иней
Впишет в тонкий девичий дневник...
– Видишь, милая, поутру ливень стих.

47.Праздник по человеку, которым стал

                       "Я живой человек.  Я просыпаюсь утром, и мне 
                       нестерпимо хочется одного — жить. Я одеваюсь в белое:
                       ношу праздничный наряд по себе. Праздник по человеку,
                       которым стал."
                                                  Роман Качин.

Кто же сказал то, что белое нам не к лицу?
Выдумал кто эту сказку про небо в цвет хаки...
Завтра, поутру наглажу льняные рубахи, 
Лишь для тебя, мой хороший, примерю весну.   
Лишь для тебя смою горклую траурность дней,
Черные платья, которые выбрали сами.
Выпущу песни тоскливые напрочь из спален.
Лишь для тебя, хочешь, милый, я стану смелей...                         
Вместе  просторный и светлый здесь выстроим  дом.
Кружевом тонким я вышью нежнейшие ситцы.
Яблони станут за окнами вьюгой клубиться,
Те, что однажды мы высадить сможем вдвоем.
Ляжет дорога до леса тропинкой пока.
Сладкой малиною дети наполнят лукошко,
Чем-то напомнят они нас с тобою немножко...
А под горою расстелется лентой река,
Станешь там лодку смолить... От чего ж ты примолк? 
На воду смотришь сегодня особо печально?
– К берегу лодочку вновь мне уже не причалить,
                   Встанем на отмель, родная...
– На  белый  песок...

48.В коробочке из фетра...

Провинциальное похмелье снегопадов:
В моей империи  – двадцатый день зима. 
Чернильность будней многоуровнего ада
Я принимаю как безумие – сполна.
Елейным шепотом:  –  Ты помнишь?  
–  Было,  было...
Седыми клочьями метались в декабрях
Два мотылька средь человечьих тел бескрылых.
Зимою души перелетные хандрят.

– Нектар любви со вкусом лжи и тернослива
Испить спешил, на свет летел, я весь продрог.
Я переписывал всю будущность курсивом,
Как школьник, снова не усвоивший урок...

Прощальный выдох в смятых сумерках от ветра:
– В квадрате  синих  стен мне  холодно.
– Прижмись...  
Рай мертвых бабочек в коробочке из фетра – 
Чужое счастье на мгновение...
–  На жизнь...

49. Но что же делать с этой нежностью треклятой

                                «Откуда такая нежность,
                                И что с нею делать, отрок….»  
                                                    М.Цветаева


Найду хоть тысячу причин Вас не любить...
Оставлю в прошлом сласть неспетых нами песен,
А вздор дешевый полоумной поэтессы 
Я разменяю на бульварную финифть...

На нерассветы с недосказанностью снов
Не вам.  Не там, где боем ходики наполнят 
Прогалы белых неуютных детских комнат, 
Скрыв неприкаянность отвергнутых Христов…   

Любить не Вас я отыщу  хоть сто начал:
Мосты, сожжённые мной перед алтарями,
Календари с неровно сорванными днями,
Где каждый пристально неистово молчал...
  
Взять, позабыть бы беспробудную весну,
Но что же делать с этой  нежностью треклятой!
Когда  полуночною грешностью объята       
Я так целую эти руки, к Вам прильнув...