261. Синельник Петр
Я разломил головку сыра...
Я разломил головку сыра. Запах яркий
Меня наполнил ощущеньем новым.
Я видел руки добрые доярки
И гладил теплый мягкий бок коровы.
Услышал голос матери - вот странность! -
Как будто детства обнаружил я исток.
Приняв произошедшее как данность,
Вдохнул так глубоко, как только смог.
Раскрылось солнце над душистыми лугами.
Лицом ловил я свет Его лица.
Казалось, будто я держал руками
Не сыр, а воплощение творца.
262. Степура Елена
У детского дома
И таял снег. Весна врывалась звонко
В разбуженный ручьями мокрый двор.
А под сосной высокою девчонка
Смотрела сквозь решетчатый забор.
Вливало солнце яркий свет в капели,
А я спешила по своим делам,
Но этот взгляд… Шаги оцепенели.
В глазах – печаль с надеждой пополам…
И в талый снег обёрнуты сапожки,
Ведь у забора он ещё лежал…
«Вы маму не встречали на дорожке?» -
Вопрос слезой непрошенной дрожал…
А по тропе от низенького дома
Уже бежала няня, всё ворча:
«Дверь не откроешь… Ну-ка в корпус, Тома!»
И дёрнула за руку сгоряча.
«Нет, не встречала!» – в воздухе повисло…
Дверь хлопнула, как выстрел, как разряд.
Заныло сердце, застонали мысли.
И растревожил душу этот взгляд…
Вот так и мамочка моя когда-то
С тоской смотрела в детстве сквозь забор…
Я в памяти храню рассказы свято:
Тамара. Детский дом. Такой же двор.
263. Касатка
АХ, ОСЕНЬ, ПОГОДИ!
"Сквер величаво листья осыпал... "
(Евгений Евтушенко)
Притихший парк изысканно красив,
И следуя осеннему обряду -
Он сыпет величаво листопадом,
Являя миру золота разлив!
Скамейка, урна... образы просты,
Грустна сегодня осень и печальна,
Но чувствую восторг необычайный
От этой незаметной красоты!
Ведь осень в нас всегда рождает грусть,
Смывая пыль прошедших лет дождями,
Опутав серебристыми сетями -
В лицо кидает бисер капель... Пусть!
Пусть ветер залетел за воротник
И лёгким холодком внутри щекочет,
От чувств душа сжимается в комочек -
Осенняя краса - прекрасный миг!
Приятно быть в сей призрачной поре,
Я с ней вдыхаю запах вдохновенья!
Я осени обязана рожденьем -
На свет явившись в хмуром октябре.
Приходит осень... жизни... как итог
Несбывшихся надежд, метаний слёзных...
Но знаю точно - ничего не поздно!
Ах, осень, погоди! Не вышел срок.
264. Гурова Татьяна
ЛУННАЯ ДЕВА
В парк старинный светом лунным
пролилась с небес душа.
Обернулась девой юной.
И одеждами шурша,
невесомою походкой
заскользила по траве,
оставляя след нечёткий
на невидимой канве.
Тихим пением свирели
у мостков журчит родник,
аромат кустов сирени
сладко голову пьянит.
На скамеечку присела…
Приоткрылась тайна ей,
и взгрустнулось Лунной деве
откровеньем прошлых дней.
Растворилась дева в росах,
чуть забрезжила заря,
на траве оставив россыпь
дорогого хрусталя.
265. Ольга Харичева
***
Ты отправишь меня в преисподнюю,
Что грехом заслужила вполне.
Ты кинжалом убьешь моё сердце
И глаза мне закроешь во тьме.
В свете факелов старого замка
Ведьмы воют, а духи не спят.
Вам уже пора убираться
Но, закрыты дороги назад.
Ты стоишь надо мной в тусклом свете
Ночь долга и краски мрачны.
И раздумья коварные лезут
Поглощая ваши мозги.
А в глазах огоньки потускнели
Смысл всей жизни потерян уже.
Тебе не к чему больше стремиться.
Ты не можешь уже без борьбы.
Ты погибнешь сейчас, от волчицы
Что клыки заточила в ночи.
Мы сегодня оба погибли
Но родимся в полной луне.
Только лишь за одним исключеньем
Мы теперь на одной стороне.
266. Кен Шин
Я так хочу увидеть море…
Я так хочу увидеть море…
Смотреть, как чайки над волной,
Купаясь в голубом просторе,
Кричат о чём - то нам с тобой.
Ловить фонтан из брызг соленых,
И плыть за солнечным лучом,
Зовущим, светлым, ярко - новым,
Мир, озаривший волшебством…
Я не был никогда на море …
Но, представляю тот закат:
Багряный диск в пучину вскоре,
Начнёт прощальный солнцепад.
Жжёт губы, смоченный слезою,
Твой нежный, сладкий поцелуй,
Прибой шумит для нас с тобою,
И мы плывём вдвоём за буй…
Увидеть море…раз хотя бы…
Полюбоваться красотой:
Воды поверхность в мелкой ряби,
Манит кристальной чистотой…
Что лучше может быть, чем море?
Не больно… действует наркоз…
Там небо ждёт меня седьмое,
А если что, не надо слёз…
267. Ксения Муравлева
Творческий кризис
Не пишу, не люблю, не страдаю,
У пустого сижу листа,
Но, в душе, почему-то скучаю
Без стихов моя жизнь пуста.
И нахлынут чувства волною,
С переливами яркого сна,
Чтоб писать нужно быть собою,
Но в душе у меня тишина.
Заколочены окна, двери
И нет выхода, воли, сил.
Видно я себе больше не верю –
Кризис творческий наступил.
Посетил он меня внезапно,
Чувства, мысли взял под арест.
Рифм остатки глотаю жадно,
Этот кризис – души протест.
Что случилось, не знаю, со мною.
Почему замолчала душа?
Всё, что дорого сердцу, тьмою
Скрыла так легко, не спеша.
Потушила свет в сердце моём
И свела все чувства на нет.
Уж который день льёт дождём,
Но когда же настанет просвет?
Что мне ждать, коль душа молчит,
И мои опустились руки.
Кризис творческий, сердце спит.
Без стихов я умру от скуки.
268. Косова Надежда
***
Где границы свобода рисует украдкой,
Где теряется смысл ненужных вещей.
Я искал, чтоб узнать,что с тобой все в порядке,
Я устал отсекать всех ненужных людей.
Где земля горизонтом встречается с небом,
Где пылает закат,и гуляет рассвет,
Я искал там ответы,и где бы я ни был,
Сожалел лишь о том,что тебя рядом нет.
Где вздымается парус попутным лишь ветром,
Где теряются мысли осколками фраз,
Наши грешные души развеяны пеплом,
И судьбы мимолетен слепой декаданс.
Где прибрежные скалы бегут в поднебесье,
Где цветет недоступный цветок эдельвейс,
Я искал отголоски зеленого леса,
Ничего не нашел,одинокий как перст.
269. Рожков Василий
БЕЛЫЕ
Город притих и съежился, город иглой проколот.
Небо над ним раскрыло свою голубую пасть.
"Они уже приближаются! Они уже входят в город!
Белые! Белые! Белые! Нового цвета власть..."
Время скакало мячиком, играло на опережение.
И показалось небылью, что все уже было здесь.
Тешили зря надеждами - вновь началось вторжение,
Холод оружия белого, ветров ледяная спесь.
Войско приходит чистое, немое и беспристрастное,
Запеленав знаменами вечную грязь и тьму,
С карты сметает общее, с жизни смывает частное,
Небу голодному верное, только ему одному.
Что, дорогие граждане, милости вы не просите?
Нет больше мира вашего, зданий, машин, дорог.
Есть только белое, белое со звезд серебристой проседью.
И застывает в небыли время - скупой игрок.
270. Галина Глебова
ПАМЯТИ АННЫ АХМАТОВОЙ
Ночь в Париже. Богемного сана
Удостоил художник поэта.
Признаваясь в любви тебе, Анна,
Подарить, обещая полсвета.
Рисовал в лунном свете нагую,
Утомлённую и безмятежную.
Восхищаясь, желал лишь такую -
Беззащитную, хрупкую, нежную.
Только ты была вольная птица,
Мир мансард слишком тесный да узкий.
Здесь у ног твоих верный рыцарь,
Как же жалко, что он не русский.
И не с ним ты была обвенчана.
Страсть его так подобна рулетке…
Непокорная, гордая женщина,
Задыхалась в семейной клетке.
Он свободы глоток, но ближе
Стал тебе на одно мгновение.
Как же коротки ночи в Париже,
Как же тяжко твоё пробуждение…
ПЕРЕХОД В 28 ГРУППУ http://www.tvoyakniga.ru/forummenu/forum/382/?show=425&page=0#message30433
Мы в соцсетях: