Форум

* * *

Жизнь за бумагу,

Сокол – птица охоты,

Парит возле скалистых

Людей, в поисках

Жертвы… острая стрела.

Сам попался

В расставленные сетевые

Узлы.

В клетке

Крылья – в стальные

Прутья.

Жажда полета,

Вкусившего вольность

Потоков и

Несломленной воли.

А ни одного ответа

В рамках ожиданий,

Бесконечных скрывающихся

Лиц,

И никому не нужной

Самоотверженности

В познаниях

И слушаний пластинок.

26 октября 2010 года

Мохито

Не завершенный вечер,

Что еще может быть лучше?

Остаться в текущем дне, не изменяя его,

Не предать свободу и

То общение, что образовалось между

Насущным и не важным…

Смотрю вверх с балкона,

Кто-то ведет беседу и отвлекает

Бестактностью, зовет…

Повторение – худший враг неформальности.

Да, пусть пишу бред в записках –

Это всего лишь тень банальных высказываний

И желание поймать славу в ладони.

Удержав двухчасовой перелет

С затупленным карандашом.

Я – ребенок, с иронией к себе

Отношусь.

С годами нет желания меняться,

Изменять привычкам, содержанию.

И теперь…

Кто я себе? Много обещаний не выполняю.

Иногда способен на неожиданные поступки,

Преследуя людские мотивы

Для собственного сборника в портретах.

Какой же гром раздался,

Впервые за долгую суету!

И пусть его громкость не мешает

Наслаждаться вкусом тишины

с перечной мятой.

13 ноября 2017

Анталия, пустой отель. 



Художник
 Matt Talbert

Пойманное

субботнее утро,

беспокойная ночь, не спалось.

что мешало:

последний день в Анталии

или чувство сожаления,

что не хватило решимости

на поступок в безрассудство,

и отчаянных попыток обратить

на себя тех…

сорок минут

отдаляются клочки городов

в туман.

новое ощущение, названое

готовностью изменить

отражения,

разрушив мосты в «назад».

не возвращаться в то прошлое,

сейчас перечеркиваю резкими

движениями, вызовами

к собственной обороне.

не совершенен,

и не побежденный,

пожелавший удачи в переписывании

драмы в комедию.

какой же красивый горизонт,

плавающее красное солнце

по верхушкам гор!

вернусь?

никто не  сказал, что будет легко.

18 ноября 2017 года

         Первый прилет в Анталию, после... Почему раньше меня не было здесь? Постоянно боялся, тратя время на пустой отсчёт. Сегодня, нет попыток.

Совершаю.

P.S. в самолете. 

Одержимость

Злость в каждой спрятанной

Включенной точке

Попутчиках. Шаги ступающего

Человека.

Что скрывают?

И добро ощутимо в сравнении

С гулом северного ветра

Вплетаясь бестактно в косы

Говорю, что нет ничего:

Ни воздуха, ни мокрых

Курток после концерта

Под открытым небом, и

воздушных замков

С мерой «пожалуйста»!

В известности есть оборотная

Мешающая спать

Открывающая в лицах искренность

Что за ней?

28 ноября 2010 года

От края. Попадая.

Люди – в сети.

Блефуют в паутинах мыслей

Двадцать первого века.

Бросая реальность в пропасть

Второстепенности

Пока память хранит

Отсчет заживших ран

От неудачных попыток

В поисках родного места и

Струящейся в знакомых

Фразах тонкой нити

Продетой в иглы.

Сшивает обломки. Прочно.

Абстрактность – вторая победа

Тех, кто лишился сна и

Предпочел запах секса

Без фальши, ценой долгих

Битв за лоскуток ночного

Выпитого обаяния.

А было не так:

Карты, совместные костры,

мечты о высоте, влюбленность

в крайность.

Мы шагали вместе,

Напевая, оставляя следы

По дороге обратно.

28 октября 2010 года

Fuck

Как сделать стихи услышанными?

Да, риторический... понимаю, что даже не станешь читать данный текст, иначе его никак не назовешь.

Бессмысленно и несуразно, возможно, нагло.

Факт, или fuck! Но нереализованность в поэзии приводит к молчанию.

Может?

Может.

Танцы, 28.03.

Что в них особенного,

Кроме обычного веселья?

Потраченное время и то

Возвращенное, никому

Не нужное, острое.

Сегодняшний день – ужасен,

Нет друзей, товарищей,

Доверительного лица

Способное понять твое переживание

За окружение, рядом сидящего человека. За…

Глубокая ночь. Тихо.

И в голове нет меня,

В моём поколении,

Продажного барда и совсем

Бескрайних луж, играющих

С переливом падающего

Искусственного света.

29 марта 2018 года



Художник
 Алексей Антонов

Обращение к себе

На «Ты»,

Война, зачем проклинаешь судьбы?

Не веришь и гасишь свет в домах.

Что немой расскажет тебе?

Спичек нет,

И керосина мало в компромиссах.

Надежда остывает с простотой.

Пусто. Не чувствую ритма, будто

Художник поверх бреда смешал

Краски в сплошной серый.

Почерк заявляет о себе.

А ведь не важно!

Ты – бегущий от себя, от естественного

Ощущения дня.

Оправдывающий выбранный путь.

Падаешь? Наверное, ползешь, стиснув зубы?

Забыть? Вжившиеся «не могу»,

Не успокоившись, бежишь.

Рельсы, ровно уложены,

Направляющие в обе стороны.

Не возвращают в признания поражений

С духовной нищетой.

Рухнули стены,

Так просто. Просторно.

27 мая 2018 года

Надо идти. Возможно

Бежать. Или... не знает.

Критика сравнима с криком. Режет

усталую мелодию.

Странность – духовный спутник

В интонациях. Она схожа

С собственным мнением о тебе.

Горький напиток. Время

Лечит новое состояние. Сдержало?

Совсем.

Отказ от «нет» - непокорная

Слабость в убеждениях и

мягкой коже от страха

необоснованных запятых.

Как «вылечить» перечёркнутый

Шедевр, когда вас много?

Бумага сложена пополам

Ломает строки.

Короткие… к пятнице. Мучительно

долгие в отношениях.

09 мая 2020 года



Картина
 "Летний дождь" (Елена Лукина)

Потерянное понимание

Дорога, моя.

И другой не надо, вжился

С ней, былой полосой.

Порой, хотел славы, а

Стал заложником другой

Заблудшей, склоняя голову

Перед ней. Взгляд –

В пол. Пострадавший

От чужих ног паркет.

Гонка, как белый пепел

На золотом диске,

Бестактна и столь

Бессмысленно притупляет

Чувство солидарности.

Туман – подмена свету,

Широкие поля пусты

Без связанных слов и

Горизонта важных

Событий, вобравших

Нити в множество целое.

Мелочь… мне – мелко.

Осторожное понимание

Не меняет, не рвет

Рыболовную сеть.

Скучно. Ты – скучен.

12.05.2020

     О чем можно писать после долгого отрыва от пера? О жизни и творчестве от которого ждешь нового витка. Пытаешься осознать прошлогодние стихи... но ведь скучны. Однообразие форм и тем - характеристика моим строкам. Набор слов. Это фальшь? Наверное... но не отступаю. За годы отсутствия мыслей на любом клочке бумаге понимаю, что возврат вовсе не означает слабость. Пусть будет так. Соскучился.

     Кайф.

Картина
 "Скука" (Александр Александрович Дейнека).

Безызвестное

Здорово, слушать старое

из двухтысячных перед сном.

Тебе двенадцать, и

засыпал при включенном

магнитофоне.

Еле слышимое хрипение

– помехи, впились в

ожидания по вечерам после

выученных уроков,

исписанных тетрадок

в зеленых обложках.

Наверно…

Редкие шумы в открытую

форточку, разговоры о поисках

новостей, нарушили

суетливое начало светлячков

под плафоном

Зажжённой лампы.

Никто не уезжал,

не пытался покинуть

проведенные минуты в молчаливом

городе без панорам.

Локти на широком подоконнике…

Мелькали огоньки: гасли,

их снова зажигал безызвестный

мне человек, перевернувший

неосознанное.

19.05.2020



Художник
 Сергей Булыкин

Часть 1

Неделя на исходе без

Случаев, записей и важных.

Пустая обвертка дней

В градациях серого. Не Малевич.

Очертания размывают

Частые в мае дожди,

Бросив месяц в угол

Уловок за отрывками «поздно».

Играючи закручивая бант

С чертами разума, живёт

Странное воспоминание.

Медленно остывает в заглавных.

То, что было далеким,

Отталкивающим, становится

Родным и «наверное» – понятным

Как никогда, приоткрыв

Шкатулку с дорогими вещами.

25.05.2020



Художник

 Сергей Булыкин

Часть 2

Не верю,

что вечерело в

июньский пасмурный день

без дождя. Катится

бодрость в оконные решетки,

твердой рукой гонит тучи

прочь от

верхушек деревьев и

современного концерта-квартирник,

приключений и здравого смысла,

похмельных голосов,

впечатывающие в голову

мотив про деньги.

Кованный фонарь, облаченный в

доспехи из ошибок, в ту

прямую суть в желтом,

ослепляя, сбивает с ног.

На качелях – дети? Нет.

Подростки,

кто торопит жизнь в ходу часов

на каждое Ты.

Посвященные в (не) вернувшее.

09.07.2020

         Знаковая встреча.

         М.М.Л.