Хороший день. Осенняя прохлада Строкой стиха ложиться на груди, которой в явь нисколечко не надо, чтоб кто-то пыл поправкой остудил. По меркам, жизнь устроена нормально, и сколь воронам бранью ни кричать: поет монет рапсодия в кармане на пенсионный милостивый час.
Но это ли главнее всех желаний, что подошло бы пьянице тому. Без тормозов у всех прохожих клянчит, и лебезит случайному добру. Нет, пожалеть такого не причастен, да и себе дать спуску не могу: – Земным делам – достойные начала. Мы, как-никак, у времени в долгу.
Но зарекаться грех, как говорится, и помогать катится дальше вниз, что ветерок сгоняет в угол листья, поправ победоносный реализм. Известно много о такой болезни, за воротник плеснуть и сам я рад, когда распорядителем безделье и праздное застолье говорят.
Могу признать непроизвольность меры: безволие, распущенность кляну. Не все так однозначно, и поэты, бывает, рвут над пропастью струну. Но там другое. Нервом запредельно держать баланс на острие ножа. Душа полетом расстается с телом, стремясь согреть над нами небеса.
Дано ли право мне судить об этом? Умнее принимать все так, как есть, и понимать: висит над белым светом все указующий господень перст. И день под ним, проблемам продолжатель, И чувства… отсылают к дохлецу: Из ямы страсти братски прижимался Он к моему усталому лицу.
Поэт
Автор: Ткаченко
Дата: 26.02.2017 11:08
Сообщение №: 164723 Оффлайн
Это обращение, прежде всего к себе. Случилось оно экспромтом, в эмоциональном порыве.
*** Не хорони в себе поэта, Откройся искренне душой, Пускай расскажет твоя песня, Как жить на свете хорошо. Скажи ровесникам и юным, И всем, кто будет после жить, Что испытание июнем Тяжелым камнем в нас лежит.
Но жизнь – прекрасное начало. И коль счастливая судьба Родиться вышла изначально, То жить по совести – борьба, Сопротивление соблазнам, Успокоение гордынь. Разоблаченье беспристрастно уловок хищников орды.
И ежедневно, просыпаясь, И потянувшись на восток, Ума проветривая спазмы, Работы взвинчивай виток. Берясь за швабру иль палитру, Благословим трудами ты, Чтоб лени, страхов повилику С души нечаянной смести.
Забот по жизни нам по горло, А как иначе песне быть. Она ленивцам не покорна, Она приемлет крепкий быт. Сопливить нечего страницы – Благословите рождество. Стихи должны лететь, что птицы, И славить мира торжество. А коль родился ты поэтом, то им ты будешь до конца, Когда возрадуешься свету, В груди почувствуешь борца.
Не хорони в себе поэта, Воспрянь, измученный нудьгой. Тебе особенность протеста Дана, чтоб радовал строкой Наперекор потерь, болезней, Наперекор вражде, вранью, Пространство молодости вешней, Годины светлую ладью.
Я не могу остановиться, Всплывают образы рекой, То мысль, взлетая выше, выше Небес, становится звездой. Тянись к звезде своей любимой, Вздымай к ней пахотой бразды. Тогда не думай быть не битым, Но думай подлость превзойти. Когда все люди на планете, Будь-то хирург или эмир, В себе почувствуют поэта, Тогда и будет “миру мир”.
Вещайте, жители, виденья Свои, что господом дано. Жизнь каждого – почти мгновенье, Успеть бы высеять зерно. Зерно любви, зерно надежды, Зерно уверенности в том, Что три кита устоев вечны На лоне истины святом.
Поэт
Автор: Ткаченко
Дата: 14.08.2017 20:21
Сообщение №: 171760 Оффлайн
Шел вечер поэзии где-то в артклубе. Поэты читали, обычно, по кругу свое, что чужое, под нос, и как в рупор. А кто не читал, вопрошали друг друга: – Когда же придет, почитает Лев Болдов?
А Лева не шел. Задержался по пробкам, не шел по причине неведомой кромки. На сцене чтецы рокотали коробко, читали условное утлое слово. И вдруг загудело со входа: Лев Болдов.
Вошел не спеша. Так волною качает идущий на малом к морскому причалу прогулочный катер под окрики чаек, под шум отдыхающих, брызжущих счастьем. – Мы скоро отчалим, и с нами Лев Болдов.
Не знаю, узнал ли на сцене кого он, а может средь публики видел знакомых. Раскланялся жестом, как будто, искомым, что он, мол, не в форме, разбитый немного. На заднем ряду опустился Лев Болдов.
Еще впереди “самолетик бумажный”, и самое главное людям он скажет, но пройдена точка его не возврата. – Молчите поэты – поэт отдыхает – Вот высшая мера признанья: “Лев Болдов”
Поэт
Автор: Ткаченко
Дата: 28.12.2017 22:48
Сообщение №: 177820 Оффлайн
*** Мы ищем Бога где-то: на небе и в церквях. Найти ль Его на Свете, надежду очерствя, Когда живешь без чувства, что Бог внутри тебя – Свидетелем поступков, карая и любя.
Он есть, как льется влагой по жилам лепестка Живительное благо в пустыне, из песка. Понять не в силах это, возможность есть – принять, Как приняли мы с детства, единственную мать.
Я говорю, слагая вечерние стихи, Хотя и сам не знаю, как Бога мне найти. Но чувством переполнен: со мной толкует брат, Которого уж нету, и я ему так рад.
Поэт
Автор: Ткаченко
Дата: 29.12.2017 17:01
Сообщение №: 177866 Оффлайн
*** Полноценностью едины тело мира и душа. Все вокруг меня картины поднимаются, дыша. Я без мира – запятая на странице без имен, Но в строке названий встану, сразу мир мой изменен. Закружится и заблещет, разлетаясь серебром, Закричит, что звучный кречет, запоет веретеном. Я и мир в тоске едины и в веселии одно. Разорвутся наши нити – и душе темным-темно.
Поэт
Автор: Ткаченко
Дата: 29.12.2017 17:18
Сообщение №: 177868 Оффлайн
*** День утром просыпается , неспешно золотой, Росою умывается прохладной и живой. И жилка в нем живая, как радости резон, То крутит солнце солнышко на штанге “горизонт”.
Повязан вокруг диска воскресный рыжий бант, Летит неподражаемый воздушный акробат. Пронизаны лучами деревьев купола, И паром поднимается и пенится земля.
Здесь все наметки ясности планеты голубой, Здесь все черты прекрасного встречаем мы с тобой. Дай Бог не разувериться сегодняшним числом, Поскольку утро доброе сверкает так добром.
Поэт
Автор: Ткаченко
Дата: 29.12.2017 17:42
Сообщение №: 177871 Оффлайн
Мы в соцсетях: