Форум

Женщина и старый свитер

я свитер старый обрела в шкафу...
держу в смущенье - лет минуло сколько!..
вздохнула, отыскала кончик нити,-
его необходимо распустить.
но - он мне и не думал покоряться
и перейти в первоначальный хаос,
пытался доказать, что в войлок сбит.

настойчиво, усердно тереблю
строптивые пружинящие нити
и думаю: ...как лето истончилось,
как синева поблекла, зной остыл...
свяжу носочки тёплые для Гриши,
нужна защита двум проворным ножкам,
что вовсе никогда не устают.

неспоро продвигается мой труд,
и всё-таки растет кудрявый ворох,
удел его - принять иные формы,
в нём мягко утомившейся руке...
и вдруг ловлю себя на странном чувстве,
что я держу тепло ушедшей жизни -
какой она беспечною была!..

какой неистребимо молодой,
какою откровенно беспечальной!
о память, подступившая вплотную,
ты долго милосердствовала мне.
я помню, помню, как его вязала,
нанизывая петли терпеливо,
мечтая, как в нём буду хороша.

и вышел  - ловок, словно на заказ:
пушистый, белый - дивно был уютен!
и мне ли, смуглой, с карими глазами,
об этом сочетании не знать!
вот будет мною любоваться милый,
когда меня, пришедшую с мороза,
отогревая, станет целовать.

...я припадаю к вороху лицом,
прижалась, как птенец затосковавший;
о нежность, умоляю, ты откуда
в моей почти беспамятной душе?
ведь это... просто спутанные нити
в руках моих... носочки нужно, Грише...
ах, отчего я плачу, Боже мой!

порвалась пряжа - вышивка попалась...
держу в руках распущенное время,
стремясь соединить его концы.

Импрессионизм

Бессмысленный визит

ноябрь немногословен, неречист,
белит угодья -
и скоро обнародует шорт-лист
предновогодья.

здесь принужденно встретились глаза,
чужды свиданий,
как узилище, тесен тусклый зал,
как спазм гортани.

судьбу в закон здесь втискивают так,
как воск в пергамент,
за ближней дверью заключают брак,
там - расторгают.

в углу раскинут таборный уют
гостей Урала,
из рукава удачу достают,
смущаясь мало.

и терминал увяз в людском репье,
глотает карты
с бесстрастностью завзятого крупье
среди азарта.

всё - антипод стабильности, транзит
и поле брани,
мой не вполне осмысленный визит
сюда так странен.

Лёня, так приятно ваше неизменное внимание.

спасибо вам.

Мятеж и тишина февраля.

в который раз - в слезах февраль,
земля качается, как остров;
и душу синим режет остро,
и что-то кончилось. И жаль.

о переменчивый сезон!
и сострадательный, и странный,
метель прибоем океанным
захлёстывает горизонт.

и уху чуткому слышны -
и тем слышней, чем хаос круче, -
сосредоточия беззвучий,
хрустальный сгусток тишины.

он так тревожно уловим
и так же явственен бесспорно,
как прорастающие зёрна
зачатой в горестях любви.

Цитата от ЛикаЛ (2017-02-04 21:52):

когда есть хотя бы один читатель, можно писать!)

Сережа

зимы, метельные мои, зимы,
сколько вас, мудрых, прошло мимо...
всякую помню до слёз остро,
как Робинзон помнит свой остров.

белые звёзды в лицо - роем,
яблоне белый хитон скроен,
крыши домов сквозь туман синий
плыли как строй журавлёй в клине.

трудно теперь воскресить дату...
мальчик под вечер зашёл, к брату,
девочку с книжкой, чей лик странен,
встретил внезапно и был ранен.

вряд ли подобен диван трону,
шаг бы - и мог за плечо тронуть,
брезжило где-то, что шёл с делом...
только нелепо щека рдела.

а у неё от ресниц - тени,
шелест страниц - и она с теми,
кто в поединке скрестил шпаги,
что ей застывший чужой в шаге?

...годы текли, было всё - то же,
для изменений сюжет сложен.
девочка много прочла книжек,
мальчик не смог подойти ближе.

нежность ладоней, ночной шёпот-
всё это был не его опыт,
он утвердился в другом ранге:
был за спиной её как ангел.

Вечер добрый! приятно встретить земляка.

спасибо за оценку стихов, Лёня. Буду рада еще чем-то порадовать.

а вы по образованию кто?

Кузнечик

кузнечик, узенькие плечи,
весь день на скрипочке играл.
росой, как горстью серебра,
с ним щедро расплатился вечер.

и, ночи ласковой предтеча,
звезда затеплилась во мгле...
как было тихо на земле,
пока в траве играл кузнечик.

Ночное

вот опять мой кот-баюн
головой ложится к двери, -
я давно ему не верю 
и ключей не достаю.

я не жду ничьих шагов:
шишел-мышел был да вышел;
за стеной тревожат мыши
ворох нравственных долгов.

быстрый бег карандаша
в тишине оцепенелой -
словно мается без тела
чья-то вещая душа...

Щемящее

а осень - это не весна,
что вся истерики на грани;
кто жгучей тайны умираний
вкусил, - тем взбалмошность пресна.

вначале осени убор
так свеж, так царственен и пышен,
и звери рыжие по крышам
лежат, забросив сумрак нор.

они статичны, как эстамп,
но миг - и прянут в брачном танце,
просыпав искр протуберанцы
на землю с кончика хвоста.

в волне отброшенной парчи
рябины смуглое колено,
и в тёплом ветре запах тлена
ещё никто не различит...

так мир ещё похож на рай!..
почти без признаков болезни...
но он сорвется и исчезнет,
как капля с кончика пера.

Цитата от ЛикаЛ (2017-02-08 19:19):

Лёня, это отличные университеты! Пожалуй, горьковских не хуже)

ну и все в целом тянет на хорошую прозу! я бы стала первой читательницей)

Крым. Вечереет

это - просто лето вдруг задержалось здесь на пару недель
в очарованных улочках узких, - саман да камень
это просто я сама потерялась, пропала, нету меня нигде,
если что - расплачусь потом, словесными медяками.

ну когда мне ещё бывало так одиноко и хорошо?
кожа щедро впитала зной, стала тёмной, сухой и гладкой,
как пергамент александрийский; сижу с тетрадкой
у подножия мира с вещей его загадкой,
упиваюсь далёких гор полудетской складкой,
понимая, как мир первозданно юн и незавершен.

...а в кофейне у греков всегда прохлада и полумрак, 
каменный пол, очаг, горбоносый профиль,
уголья как жуки золотые с кучей своих жучат,
а белёные стены высятся и молчат;
и пока как густая смола через край будет литься кофе,
горечь дерзко смешав с ароматом полыни и пряных трав,
открывается суть древнейшей из философий -
созерцания как формы ненасильственного добра.

между тем спадать начинает полуденная жара,
и дрейфует по воле лодка с Амоном Ра,
всё к тому же пределу, что принял её вчера:
там у моря тревожно и нежно синеет край,
алый парус ещё мелькнёт, отпустив ветра,
и повиснет бессильной черточкой в апострофе...

Зачем-то...

зачем-то не идёт из головы -
...вдали - маяк, как каменная звонница,
и день ослеп и не хотел опомниться
от жгучей белизны и синевы.

морской волны Давидовы псалмы
звучнее в скалах, чем в давире храмовом,
и мы беспечны - евово, адамово,
и в комнате прохлада полутьмы.

дань воздаём и хлебу, и вину,
живёт весёлый бог в сосуде матовом, 
играя слабым отблеском гранатовым
по белому льняному полотну.

и кажется, наружная жара
сгустилась в две черешневые ягоды,
и повторен изгиб китайской пагоды
незащищенной линией бедра.

и весь послеполуденный покой
в затерянном вмещен существовании,
и держатся основы мироздания
уснувшей на груди твоей рукой.

Парадокс

тому, чей взгляд, чье имя - смирны,
я как привиделась в грозу:
зигзаг в сгущении эфирном
пробил по коже след пунктирный
у левого плеча, внизу.

зачем, - насмешливым вопросом
едва ли мучилась судьба, -
живущим с зернышка от проса,-
ту, что дерзка, темноволоса,
упряма выпуклостью лба?

Гордость и любовь

гордость - это такая структура из твёрдой стали,
это дар отстраниться, когда достали,-
стоп!- здесь остановились и отлистали,
ты уже не в проблеме, на пьедестале,

и глядишь оттуда на мир этот, как с горы.

ах, когда бы она извлекалась, как меч из ножен,
раз - и двухсотвольтОвым не бьёт по коже,
тот, кому ты не нужен, - и сам ничтожен,
шрам на душе заглажен, кумир низложен,

сколько уж говорили: все сказки - сплошные вры.

но - 
кто-то хитро устроил, и всё иначе:
любишь - и не гордишься, сидишь и плачешь,
ты без него неточен, не обозначен,
погнут, затёрт, увечен, как грош на сдачу, 
сон не приходит к ночи, не держишь плечи,
все отменяешь встречи, сбежишь на дачу,
что не поможет, впрочем... 
и нету мочи, 

и говоришь: - Ты делай со мной что хочешь,
только я больше не в силах быть выбывшим из игры...