277. Майское
О, сколько их, похожих на людей,
по улицам моим неспешно ходит.
Мне подмигнул у рюмочной халдей,
одетый и прошитый по погоде.
Плывет девайс, наушник волоча,
покачивая немощный автобус.
Цветут дома. Дома о чем молчат,
врастая площадями в старый глобус.
За банкой увязался старый шмель.
Он принял бой от свернутой газеты.
В боях за мед, он стрелянный был зверь.
За ним был рой. За рой цеплялось лето..
Расталкивая куртки и пальто,
хамила емкость залитая пивом.
Ищу людей, но все не те , не то.
Успеть бы надышаться до прилива.
Гитара, на рюкзак облокотясь,
вздыхала: Снова тучи набежали.
Барахтался без воздуха карась.
Две кепки в домино в углу играли.
Ругнулся незатейливо сапог,
уткнувшись в распростертую ступеньку.
Шел месяц май. И в отпуске был Бог.
Шел дождь косой и небом пьяный в стельку.............
278.Пейзаж
О кромку слов изрезано окно,
и делит этот мир на До и После,
и сколь не вешай на него сукно,
сук всё равно нет нет да и подбросит.
О, эта фронтовая полумгла
на крайней левой стороне заката,
блаженствует и множится молва
о том , что с нами не было когда-то.
А время, истекая от тоски,
спускается на плечи канарейки.
На самом верхнем уровне реки
Бог строит для людей узкоколейки.
И этого всего тугая вязь,
врезаясь отрицанием подкожно,
мерцает, и летишь не становясь
чуть-чуть умнее или осторожней.
Предательски уходят из-под ног
дома , деревья, тени, руки, лица.
И нежности подмерзший черенок.
И солнце, не успевшее родиться..
Поранившись об это От и До,
ты видишь, как сквозняк над миром реет.
И душу продавая за пальто,
вздыхаешь : завтра снова понедельник......
279. Снег шел , нет плыл ...
Снег шел. Нет плыл. На лодке. Вдоль зимы.
Вдоль музыки и яблока на блюде,
налипшей на стекло пологой мглы,
вдоль города , в котором жили люди.
Сквозь сумерки. Под ветра реверанс,
дыша стихами, дымом и разлукой.
Там, где он плыл, дома впадали в транс,
врастая в площадей тугие руки.
Под снега блюз и ночь сошла с орбит.
Навылет, или навзничь, ( как сумела),
за гранью неба в тонну мегабит,
где падал снег, и не было предела................
280. Прикасаясь губами...
Прикасаясь губами к небесному дну,
я дрожу..Наглотавшись небесного ила - тону.
Белой перистой рыбой плыву между птиц.
Облаков и деревьев , распластанных ниц.
Погружаюсь в абсурд немоты бытия.
где каемка златая блестит по краям,
где печалится слово, где рифма скорбит,
где сбиваются в стаи фарси и санскрит
с белой пеной... моей, без тебя,пустоты.
Я вода ..Я собой поливаю цветы.
И они уползают , как змеи шипя.
Мне претит этот мир, где уже нет тебя..
Ты окно закрываешь.. Совсем, на века.
И в оконном стекле леденеет река.
Я лежу на спине, наблюдая со дна
как из лужи смеется над нами Луна.
И потертая ночь, замерев у перил,
подливает абсурда в божественный ил............
281. Вечер , охрипший диктор ...
Вечер , охрипший диктор , вина глоток.
два не разделишь на два - родится ток.
просто при вычитаньи вскипает свет,
ветер ломает ветви и плачет вслед.
даже костер потушен , стоит конвой,
если кукушку слышишь - замри и стой,
или свяжи картинку двойным узлом.
небо уже всплывает за тем углом ................
282. Как много ангелов , нет , показалось , птиц ...
Как много ангелов
нет , показалось , птиц
парящих за стеклом
ты тоже видишь
здесь рядышком
снег павший ниц
встречает их совсем не в лучшем виде
идешь по краю пропасти своей
а в двух шагах играют Сарасате
и старый мир на выдумки богатый
меняет декорацию
помножь
свою беду на солнечные блики
той комнаты , в которую войдешь
и ты увидишь свет разновеликий
другого солнца , выцветшего в дождь
С подпалинами крылья . слышишь, Бес
божественно как музыка играет
ты умирал , и поутру воскрес
и птицей стал , хотя о том не знаешь
и в стае птиц , в которую попал
ты говоришь еще на человечьем
где ангелы кружат
снег павший ниц
водою стал
живою , мертвой , вечной ............
Мы в соцсетях: