29. Есть простые сердца…
Есть простые сердца. Для них
В ветре нет голосов иных,
В небе - звёзды и облака;
Им не пишет ничья рука
Тайных знаков на злой воде.
Им давно всё известно здесь.
Мир их мал и по грань измерен,
А в другие они не верят.
Проще им, что ни говори:
Сердце - мышца груди внутри.
Берегись, если ты иной,
Если в сердце фантомов рой,
Феи с карлами в нём живут,
Прячься, прячься в простой уют.
Окопайся в быту, таись,
А иначе - загубишь жизнь.
Скорпион в груди, блажь, отрава!..
Откажись! - у тебя есть право.
Спрятав сердце за кругом стен,
Станешь счастлив ты и блажен.
А иначе… Покой забудь,
Если ступишь на этот путь.
Среди ночи, в разгаре дня
Будут мороки ждать тебя.
Прорываясь сквозь ткань миров,
Долетит эхо чьих-то слов,
Прорастёт чужеродной былью…
Сердце птицы не дарит крыльев.
Но, упрямо стремясь в полёт,
К краю бездны оно влечёт.
Не смотри туда, не смотри.
Если мороки спят внутри,
Если сердце - резной ларец,
Не тяни к нему рук, глупец!
Пусть нетронутым будет сон.
Как ни манит неясный звон,
Не поддайся на уговоры
Отворить шкатулку Пандоры.
Будь простым. И не знай о том,
Что таится в тебе самом.
30. Занавес
Есть разделившее нас однажды
занавесом железным
слово-замок для сердечной жажды.
Слово –
убийца песен.
Помню, сказала его – и сразу
струны с тоской заныли.
Тонкие нити, коими связан
ты…
мы связаны были.
Нити тянулись незримым зовом
к сердцу от сердца. Между.
Если бы с края земли другого
падал –
они удержат.
Лезвием стало слово. Преострым.
Неумолимо точным.
Пало – «прощай» – и стон безголосый
струн прервало
досрочно.
Разъединён был отныне каждый.
Занавесом отколот –
вскормленным горечью и однажды
сказанным мною
словом.
31. Край сновидений
В старом саду листья горят в золотой росе.
Змеи кожу меняют, птицы - перья. И все
ждут: инеем раны стянет, засеребрит швы.
Но над кем-то поднимется строй молодой травы.
Я сюда прихожу с рюкзаком и враздрызг вся
(ни выдохнуть, ни вдохнуть), губы в тоске грызя.
Змеи вьются у ног, и птицы - над головой:
«Ты зачем здесь? Зачем?.. Ты оттуда… пришла живой».
Только раз в году открывается путь сюда.
Сколько бы ни сменяла страны и города,
я в любом - только настанет осень - дверь найду,
чтоб палатку на ночь разбить в потаённом саду,
где приходят драконы, пьют с ладоней росу.
Льнут щенками: «А хочешь, облако принесу?
Брось всех, оставь рюкзак, и с нами пойдем играть!
В этом саду можно всё. Ты здесь для чего, сестра?»
Провести здесь ночь между осенью и зимой,
пока зримый сад, пока есть дорога домой.
Каждый год сюда - знаю тропки и каждый сук…
И драконы слетаются вниз и смыкают круг.
И снявши рюкзак, гляжу, как блестит чешуя.
И мне больно очень и страшно, как будто я
кожу меняю сама – иль ращу на спине
крылья! А в этот раз - все ли раны залечит снег?
Душу тянет вверх, в хоровод огнеглазых фей:
им так просто - забудь, и кружись, и воздух пей!
Время лечит. И колкий иней затянет льдом
ран края и прорехи. Я закрою глаза до.
…наутро проснусь и снежинку поймаю ртом.
И пойму: здесь души моей невесомый ком!
(Лёгкий и светлый - так что рядом страшно вздохнуть)
Здесь, на месте опять своём! Можно в обратный путь.
А драконы играют, ластятся как щенки.
Я ухожу, ухожу от них… И шаги легки.
И - домой. От вечной осени, из сада снов…
И на мёрзлой земле не осталось моих следов.
32. Чаша лета
В бронзу плавясь на коже каждый чудесный миг,
солнце с небес лилось расплавленным золотом.
Море было и небо, и между – чаячий крик.
Издали долетал, волноломом расколотый,
рокот тяжких, из самой утробы моря, волн.
И жадно лета вбирая квинтэссенцию,
стояла тихо, босыми ступнями гладя мол,
и думала: сиротами, солнцелишенцами
живём в мегаполисе злых дождей и снегов,
меж громадных бродим безликих коробочек.
А здесь так много - хоть пей горстями! - самых основ:
солнца, соли и ветра. И всё это обручем,
колесом, хороводом крутится вкруг тебя…
Мутит. И лето сильнее плавит голову.
Солнце в волнах разбилось. Качаются на зыбях,
режут глаза осколки тяжёлого золота.
Иду на берег, точно терпким густым вином
напоена - наполнена морем чаячим.
Над молом ветер. Соль на губах проступает. Зной.
На тонких руках – из солнечной бронзы наручи.
33. Как пишутся хорошие стихи
Как пишутся хорошие стихи?
Да очень просто! Только слушай сердце,
Ищи слова, считай повторы терций
И не рифмуй наивной чепухи,
Коль сам в неё не веришь. Что ещё?
Шлифуй строку, пока не станет острой,
Чтоб ранить душу и срывать коросты
С сердечных ран читающих её.
Не спи ночами, в смутном полусне
Видений, чувств ловя живую искру.
И свет её, на слоги перечислен,
Вплетай в стихи – тем ярче, чем честней.
Вот, в общем-то, и всё. Бери стило
И жилу вскрой… И если хватит крови,
Судьба тебе подарок приготовит –
Поэтом будешь. Правда, повезло?
Мы в соцсетях: